Баллада о стакане
Жил на полке стакан, он казался мне странным,
С виду – круглый, на ощупь – он был многогранным.
Эти грани решилась я пересчитать,
Прикасаюсь к ним нежно -
Раз, два, три,… Двадцать три,…. тридцать пять …
Сколько их? Неужели со счёта я сбилась?
Или истины тайна на миг мне открылась
И шепнула на ушко: « вы могли б догадаться -
Всё зависит от чуткости ваших пальцев.
Инструмент, как известно, не вполне совершенный,
Есть, конечно, точней для таких измерений.
Но стакану важнее не точное знание,
А волшебное, нежное ваше касание».
Да, не просто касанье, я ищу их, шлифую,
Я хочу проявить красоту их земную,
Ювелир и огранщик, я пальцы стираю,
… вот последнюю, сотую грань я считаю.
А что дальше, за гранью последней – не знаю.
Может, время пришло – в воду мне превратиться
И в стакан этот струйкой прозрачной налиться?
И точь-в- точь, стать как он – абсолютно стогранной!
И остаться навеки совсем безымянной!?
Из такого стакана не просто напиться…
Может быть, лучше круглым стаканом родиться?