Бывают дни как тонкая свирель,
И есть мужчина, в чьем кармане солнечный апрель.
и он всегда так безысходно близко,
что кажется, внутри не сердце -
а сплошная цифра три,
оставленная на удачу
сдача
от бесконечной перевернутой восьмерки,
тонкой,
мелодично звонкой,
как грань между двумя мирами,
придуманными, увы, не нами
и давно.
нам никогда не вставить между ними знак равно
и облака звучат так низко,
словно Бах переписал все увертюры пианистам.
и свет вечерний подскользнулся на окне,
упав в коричневую штору,
где незнакомым стало мне
все то, что было мне знакомым.
а ты все балансируешь внутри,
внезапно и совсем недолго
разлившись блюзом по двери,
оставил привкус красного вина и колкость.