Ветер водки хлебнул кудлатый
И шатаясь побрёл по двору.
Чей ты, отрок, душой поддатый,
На каком отгулял пиру?
Захмелели глаза разбойные,
Обрывая с берёз листву.
Песни матерные, непристойные,
Окатили клён на углу. .
Напоили тебя наверное,
Или выпросил где-то сам?
Это буйство души чрезмерное,
Разнеслося по всем кустам.
Надавать бы тебе пощёчин,
Отрезвить окаянный дух...
(Так, подумалось, между прочим,
От шальных завываний вслух.)
Не кружи за стальной оградой,
Не стучись, ни в окно, ни в дверь.
Этой ветреною прохладой
Ты осеннюю даль не мерь.
Знать приветят в другом околотке
И признают тебя Баламут.
Есть в развале твоей походки,
То, что где-то наверное ждут.