Под шорохи листвы, за горизонт покатый
Уходит с осенью незавершённый год.
Мы всё грустнее смотрим на закаты,
И всё желаннее встречать для нас восход.
Но впереди ещё остатки осени.
К тому же лета Бабьего волна
Окатит нас, быть может, жаркой просинью,
В сердцах взбодрится юностью она.
А обретая с верой Божью силу,
Любовью и надеждой нам расти…
Всё больше слышим: «Господи, помилуй!».
Всё чаще шепчем: «Господи, прости!».
Фото автора: Бересклет.
* * *
От плача в детской колыбели,
Шагов от отчего крыльца,
Уз обручального кольца,
Земной, Вселенской карусели,
Седин волос, морщин лица,
По жизни милой и постылой,
До свежевырытой могилы…
Небесный Отче, дай нам силы
Пройти по вере до конца!
+ + +
Мне голову, под звонкий смех,
С берёз осыпал белый снег.
Растаял. Снова - белый снег...
Ему не стаять целый век.
(Хоть я не Снежный человек).