БУТЫЛКА №2
МИРАЖИ НАСТОЯЩЕГО
Если ботинки тебе
важнее путешествия,
не стоит огорчать себя
путешествием.
Колумбийская поговорка
Мир тебе, уважаемый! Мир и покой!
Мы — духовные пьяницы, нас всё равно что нет!
Мы пришли к тебе с миром!
Мы пришли под рёв джибериша и бой тамтамов!
Эй! Мы пришли взломать твою голову!
Cамое время испугаться — мы принесли Любовь!
Любовь — это мерзость!
Она убьёт тебя! Она не оставляет живых!
Мы носители этой болезни! Бойся, это заразно!
Мы принесли её в Город!
Пыльный знойный полдень. Москва плавится и течёт. Сидим в летнем кафе в начале Тверского бульвара. Ожидая пока соберётся вся группа, передаём друг другу салфетку и каждый пишет по одному предложению. Так, между делом, в весёлых творческих корчах рождается «манифест духовных пьяниц». Внезапно ветер цепляет со столика едва дописанный шедевр и уносит под ноги прохожих.
Затем мы негромко болтаем об осознанных сновидениях, о девушках через дорогу, о тантрических скульптурах Каджурахо, о том, можно ли сейчас в Москве найти сильную Аяваску. Наконец, круг в сборе. Сегодня день городских практик.
Она оглушает, ломает сопротивление, лупит по глазам,
берёт за горло, извращённо имеет твои органы
чувств и дразнит тысячами изумительнейших вещей,
которые можно купить за деньги. Ты заворожён,
смят, заморочен. И пока тебя прёт от всего этого, она
использует тебя, как лабораторную мышь — на твоём
материале пишутся учебники Нлп.
Она ловко подыгрывает твоему тщеславию. твоё
внимание разорвано между дорогим блеском и дешёвым
миганием, цепкими лозунгами, томным шёпотом
и убийственной крутизной. Дело не в гравитации,
она надёжно прижимает тебя к земле.
Она? О, мудрейший, разве ты не знаешь?
Если верить учёным, за всю историю человечества на Земле до тебя успели побывать 80 миллиардов человек.
Твоя попытка № восемьдесят миллиардов один… Ну и?
Представь: ты из будущего, в котором от этого времени сохранилось всего ничего, как глиняных табличек от шумерского царства. И для тебя это даже не История — Миф. Смотри, вот так «жили люди в начале двадцать первого века».
Археологи твоего будущего откопают на свалках нашего настоящего сгнившие в земле дисководы и черепки процессоров. Станут гадать по трухлявой ржавчине дизеля о причинах заката той цивилизации.
Что ещё? Древние легенды о нанотехнологиях и генных модификатах? Окаменевшие игрушки со следами диоксина из мифической страны Китай? Осколки компакт-дисков (из уникальной экспозиции «музыка древних»)? Примитивный интернет, архаичное 3D, сопревшие книжки в мягких переплётах? следы радиосигналов, вернувшиеся обратно из глубин космоса? сплетни-скандалы-оперативные сводки-сенсации-программы новостей каждые полчаса? Загадочная исчезнувшая цивилизация.
Практика. На улице, на работе, дома у телевизора, представь,
что ты из другого мира — пришелец…
Смотри на всё так, словно видишь это впервые: «Так жили
люди в начале XXI века…»
Наблюдай отстранённо, не вовлекаясь. Ты нездешний, ты
чужак, потомок. Твой дом не здесь, и ничто здесь не может
овладеть тобой, кроме, разве что любопытства туриста.исследователя.
Это древний мир, его время прошло и с этим ничего
не поделаешь.
Васичу — почти бессмертные небожители. время их жизни измеряется эпохами: эпоха до двухъядерного процессора и после, до нового шампуня от перхоти и после, до новой Туши с 120% объёма и после. О! они управляют мечтой и берут от жизни всё! Их жизнь бурлит, рекламные революции сменяют одна другую, «эпохи» длятся не дольше, чем лопается пузырь жевательной резинки.
Может быть, истинный тоталитаризм — это подмена выбора ассортиментом? А наихудшая форма рабства — когда раб восхваляет своё ярмо?
Ценник-самоклейка пристаёт к чему угодно: свобода, бунт, протест, религия, смерть, секс, ужасы, извращения. Всё запаяно в весёлый полиэтилен и выглядит чертовски гламурно. Христос, Че Гевара, Диавол и Макаронный Монстр заряжены в ротацию и бьются за рейтинг под радостный гогот васичу: «Ещё попкорна!»
Любишь лейблы на одежде? Слово «бренд» возникло во времена, когда клеймили и скот, и каторжников, и буквально означает «тавро». Забавно, правда?
Вот тебе краткая история капитализма.
Шоу не просто продолжается, оно усугубляется с каждым днём: надо ещё ярче — до глюков, ещё громче — до боли в ушах. Надо больше крови! больше секса! больше басов! больше!
Вчерашний блокбастер, хит, модная тряпка, сегодня песчинка в мусорном Эвересте.
Возможно, мания новизны — это форма коллективного безумия и передаётся она экономическим путём?
Помните, была такая страна Россия? Там в конце XX века люди захотели стать похожими на васичу…
Москва — хладный морок, деловой карнавал, наваждение, диагноз, блистательный вертеп, чёрствый пряник, усыпанный стразами. Москва — это 5706 Ватиканов, пятнадцать Лихтенштейнов и два Израиля, если считать с областью, а толку?
Идём по Тверской, перебрасываясь фразами манифеста:
— Мы — веселящий газ вместо наркоза!
— Мы — некоммерческий спам и второе пришествие!
— Мы — воздух, которым ты уже почти не дышишь!
— Бесполезно, уважаемый, в нашей колоде все кадры 25-е!
— Землю унаследуют зубастые и злые? Что ж…
— Что ж, когда это случится, мы присмотрим за их могилками!
Индивидуалисты-васичу презирают своего дряхлого Бога. За две тысячи лет он здорово опустился. Вот он — престарелый мальчик для битья, или надоедливый страховщик, или дешёвый сетевой торговец, или старик-потеряшка без определённого места жительства. Но индивидуалисту нужен молодой стильный Бог-индивидуалист, загорелый, с крепкими зубами, с развитой мускулатурой, успешный сукин сын, гиперинтеллектуал.
Вот, только зачем Богу-индивидуалисту этот червяк, возомнивший себя сверхчеловеком?
«Бог умер!» — воскликнул Ницше и сошёл с ума. Он лучше других понимал в индивидуализме.
Практика. Отстранись от своего сознания,
отстранись от потока мыслей и останови его.
Представь в центре своего сознания ровное
недвижимое пламя свечи, в котором мысли
мгновенно сгорают, не успев возникнуть,
очисти пространство сознания от пыли мыслей.
Или ночью, под звёздным небом, представь:
твоя голова раскрывается в космос, подобно
бесконечной воронке, твоё сознание вмещает
в себя миллиарды световых лет космического
пространства, а твои человеческие мысли, подобно
стайке мух, вылетели и затерялись в бесконечности…
Духовные пьяницы знают — Бога нет. Нет мстительного мудаковатого дедка, склонного к вуайеризму, нет стерильного Абсолюта и запредельной пустоты, нет Единого о трёх головах. Та, которую по ошибке называют Богом, — Возлюбленная.
Она таится и ускользает, не имеет ни лица, ни тела, ни имени. Один только проблеск её совершенства, и ты навсегда несчастен, когда не с ней. Она затеплила наши сердца. Она ничего не требует, не высылает ни сватов, ни глашатаев, и потому мы сами спешим к Ней.
Она прекрасна, Возлюбленная! Омар-ака в Неё был влюблён и не был он ни бабником, ни пьяницей-вертопрахом. И не о земных женщинах писал:
Ты, кого я избрал, всех милей для меня.
Сердца пылкого жар, свет очей для меня.
В жизни есть ли хоть что-нибудь жизни дороже?
Ты и жизни дороже моей для меня.
Да, всё так: мы аморальные гиперторчки, подсевшие на любовь, весёлые диссиденты, дезертиры с полей ассенизации, шуты влюблённые. Мы непобедимое небесное экстази в гиацинтовых доспехах. И не исполнить закон мы пришли,
но… проигнорировать. Любовь вне закона — выше.
Или так: духовный пьяница тот, кто чудом выжил из ума, но не подаёт виду.