Крапива. Пролог

Наталья Сокова
«Я как колючка в саванне, которая может давать аромат друзьям, когда цветет, и шипы – врагам, когда меня трогают».
Уго Чавес

Я, как сломанная кукла.
Только слышу, мне под утро
Тихо сон шепнул:
"Спи, родная, долго-долго.
Годы пролетят,
А когда проснешься,
Люди снова захотят
Взять на руки,
Убаюкать, просто поиграть,
И забьется твое сердце…"
Только страшно ждать.

Ника Турбина.



«25 ноября 1987 года.
     Привет, Дневник!
     Я буду звать тебя Дик. Потому что дневники по имени Дневник есть у многих. А ты у меня особенный. Очень-очень тайный. Меня зовут Катя Котлярова. Мне 12 лет. Кто я? Просто человек. Какая я? Говорят, красивая, солнечная. Всегда вызываю улыбку на лице. Меня постоянно хочется держать в ладошках, да нельзя, могу обжечь.
     У меня есть подружки и мама. Раньше я все рассказывала им. Но теперь я вся наглухо застегнута. У меня есть тайна. Я не могу поделиться ею с подружками, они не поймут. И мама не поймет. Она скажет, как обычно: «Думай о том, сколько на свете горя, и будь благодарна, что тебе оно не перепадает». Моя тайна больше, чем горе. Я рада, что теперь у меня есть ты, Дик, и я все смогу доверить тебе. Клянусь быть с тобой честной. А ты поклянись, что никогда никому ничего не разболтаешь. Вчера со мной произошло кое-что ужасное…»


***


     За окнами вагона мелькают железные ребра моста. Вокруг огромный город с миллионами человек, скрывающих под одеждами свои души  и червоточинки. Так же, как и я. Пассажиры дремлют, убаюканные тусклым светом и тряской вагона, а я держу в руках личный дневник – камеру хранения для тайн и переживаний. Часть их затерялась в бесконечном пространстве памяти и по сей день дрейфует где-то там, лишь иногда подавая сигналы, но кое-что не умолкает ни днем, ни ночью, куда бы я не спряталась. Сейчас мне тридцать три - возраст особенный. Пора разобрать залежи совести, дать имена своим страхам,  пора найти ответы на вопросы и двигаться дальше. Я держу в руках доказательство существования моего прошлого, не впервые я перечитываю его страницы, но только сейчас расшифровываю то, что осталось между строк, и пытаюсь вспомнить все. Жаль только, что воспоминания игнорируют правду.