начало:
http://www.proza.ru/2015/10/07/2060
Ни времени, ни сил заниматься розыском ночлега не было. Я подобрал место, где старая акация заслоняла свет фонаря, перегнал туда «Волгу», разложил сиденье, влез в спальник и уснул.
Встал рано, прямо на безлюдном тротуаре помахал руками-ногами, размял затёкший позвоночник, попил ещё не совсем остывшего чайку из термоса, и поехал в Керчь.
Пустая утренняя дорога быстро наматывается на колёса. Уже Феодосия, трасса бежит вдоль песчаных пляжей, старых пансионатов, новых гостиничек. Голосует девушка с круглым строгим лицом.
- Доброе утро. Я прямо на Керчь. Довезу куда угодно, если только деньги совать не будете.
- Спасибо – усталая улыбка – мне до Керчи не надо. Просто по трассе до -------, пару километров.
- Что-то вы раненько. На работу?
- Наоборот – со смены. Тут в пансионате работаю.
- Как сейчас с работой? Отдыхающих-то меньше стало. Или у вас зарплата от количества отдыхающих не зависит?
- Зарплата зависит, но работы и сейчас хватает. Работы вообще всегда хватает, если есть желание работать. А то тут есть… репрессированные… Детей понарожают и живут на пособия. Ещё недовольны вечно. Требуют чего-то.
Всё. Вот здесь, на остановочке. Спасибо большое. Счастливого, вам, пути.
- Да, нема за шо. До свидания.
Перед переправой уже убрали информационное табло. Только огромная пустынная стоянка говорит о летних очередях. В 12.30. я в Порт-Кавказе. Хорошо – успею засветло. Я не поеду домой по-прямой. Поеду большим кругом вдоль моря и заеду в свою Родную Бухту. Ещё хватит денег. Хоть на сутки. Там море ласковей и вечера теплее. Там, когда я, в своём домике на краю обрыва, буду ночью сидеть на веранде и любоваться лунной дорожкой на море, придут знакомые еноты. Они будут теребить штанину, выпрашивая печенье, а утром белки сердитым стрекотом потребуют наполнить кормушку.
А ещё я, перед самой бухтой, остановлюсь возле магазина, гляну на указатель топлива, пересчитаю деньги и на последние куплю бутылку «Абрао». Полусухого. А вдруг…