Что осень, что зима — мне всё едино,
Промозгло, сыро, на сердце печаль,
Лишь греет взор красавица-рябина,
Своим огнём заманивая в даль.
За что люблю рябину — я не знаю,
Возможно, за причудливую «цветь»,
А может, в ней живет душа родная,
Что мне поможет сердце отогреть?
Наверно, я пишу стихи напрасно,
Ведь лучше,чем Есенин, мне не спеть:
«В саду горит костёр рябины красной,
Но никого не сможет он согреть»...
А может, лучше с журавлиной стаей
Махнуть на юг, где сухо и тепло?
Я б улетел — рябина не пускает,
Да ноет перебитое крыло...