Сонный блюз

Сергей Вельяминов
Из старого бобинного магнитофона несётся блюз, - какой конфуз! Мне не уснуть теперь, я это точно знаю. И в такт болтаю свободною ногой, от одеяла и тебя... Тебе милее простыня, чем я и все мои затеи. Ведь мы вчера с тобой поднаторели на музыке моей. Поверь, я и сейчас еще пою, хотя я знаю, ведь есть ещё маэстро Джон Ли Хукер, тем более, что он ещё не умер?!
 
Прости милашка, это так. Мне надоел весь тот бардак, какой ты учинила здесь – разбив гитару, фортепьяно; и все кричала, что я пьяный, и что теперь я не гожусь и представляю «мертвый» груз, который занимает место, где можно было бы поставить кресло, хотя бы коврик положить, а на него кота. Позиция твоя совсем не та...
 
Не только это я могу сказать, - все партии один могу сыграть, не привлекая лишних гитаристов, …в кого не плюнь – одни «басисты»: раз дёрнул по струне, вот «Гарри Мур» теперь... и многие вот так же поступают: не столь играют, сколько воображают, из себя... Магнитофон заглох и пленка хлыщет по кругляку бобины той, что оказалась, в данный миг, пустой.

Блюзмен я, крошка, подай быстрей гармошку, – и вы поймёте, и не уйдёте, оставшись до утра плясать.
О, - о – о, Ма - ма, О,о.о, девочка моя, и братик, и сестрёнка,
а ты уйди в сторонку – ты не родня. Теперь послушайте меня – всё хорошо, всё хорошо... Я твердо это знаю, под блюз-мелодию я тихо засыпаю…
 
Во сне я вижу лишь себя, в лучах софитов - гитара, саксофон давно разбиты.
Мамаша и отец убиты - разборки кланов, а не профанов...


2012 г.к