Кто говорил, что я уже отпет, во мне сейчас звучит ещё соната. Я не художник и даже не поэт – я самородок из пролетариата.
Меня искали долго, дней не перечесть. Рождался в муках – боли ада! Крестили,- поп сказал: «В нём что-то есть»,- похлопывая меня по заду.
Я сколько лет уже в пути. Давно изношены мои ботинки, давно порвались в клочья сапоги. От пота я промок до нитки.
Глаза поблекли, стали серы и сколько помню, всё седая голова. Без остановки, также смело, шагаю я и раз,- и два!
Всегда я бодр, как на параде. Стараюсь больше не грустить, хотя болезни из засады, подумав, могут «укусить».
Но я не злюсь на них, я буду кроток. Отрезок моего пути, оставленный мне напоследок, Богом, совсем короткий - это уяснил.
А может быть, пора на отдых, взять палку в руки и good bye! Я знаю, два пути навскидку: куда податься в ад иль в рай?!..
2013 г. к