В маленькой комнате с обшарпанными голубыми обоями и деревянным полом, выстеленным досками темно-коричневого цвета, горела маленькая настольная лампа. Она была настолько маленькая, что освещала лишь письменный стол, на котором и стояла. На белом потолке, в центре, торчал оголенный провод, где когда-то висела лампочка. Стол был похож на учебную парту, которые обычно используют в общеобразовательных школах и скорее всего и был ею, но вот только изрядно потрепанным. Сама комната, несмотря на свои небольшие размеры была в полумраке. Кроме стола и табуретки, в комнате не было ничего из мебели. Был еще матрас, свернутый трубочкой, с концов которого торчали края белой простыни, свернутой вместе с ним. Он лежал в дальнем углу у окна, которое было прикрыто старенькой кружевной занавеской из-за скопленной пыли и лучей солнца беспощадно поливающих ее своим белым светом, она стало совсем серой, потеряв свой белоснежный оттенок. В комнате было довольно жарко. Небольшие размеры помещения и жарко пылающие батареи, делали свое дело, хотя на улице стояла довольно морозная зима.
За столом, сгорбившись, сидел молодой мужчина. Он был в белой футболке и сером трико; на ногах виднелись тапочки черного цвета, немного разодранные с боков. На вид ему было лет тридцать. Волос на голове у него не было, но он не был плешивым, потому что виднелся волосяной покров, похожий на щетину.
На столе лежало несколько чистых листов бумаги формата А-4, над которыми собственно и склонил свою лысую голову незнакомец, уперев ее об левую руку. В правой у него был карандаш, который он перебирал своими пальцами, заметно, слегка нервничая.
«Какое же название мне придумать? Мой первый рассказ, содержание которого мне уже понятно и в голове сложилась полная картинка, но с названием все никак не могу определиться!» - напряженно думал мужчина уже несколько часов к ряду, сев за стол еще засветло, а теперь уже стояла кромешная тьма за окном. Часов в комнате не было, но время уже было позднее. В это время обычно уже спят, но по всей видимости мужчина никуда не спешил, поэтому преспокойно предавался размышлениям.
Вскоре единственный обитатель комнаты, поднялся и подошел к окну, одернув немного занавеску. Во дворе было совсем темно и шел снег — это было заметно, если присмотреться к уличному фонарю, свет которого улавливал пролетающие снежинки.
«Чертово название! - продолжал про себя ругаться молодой человек, - Трудно, как оказалось, обозвать рассказ, но название все равно нужно такое, чтобы попасть в точку, так сказать, заложить в нем весь смысл произведения, чтобы потом раскрыть его так, как раскрывается, например, зонтик, превращаясь из палки в купол в мгновение ока. Рассказ — это конечно не зонтик, но суть, я думаю, уловил!»
Постояв некоторое время у окна, и взглянув на свернутый матрас, склоняясь к мысли: на все плюнуть и лечь спать, он все-таки вернулся за стол.
«Ладно! Не буду спешить с название окончательным, а обзову рассказ, как и хотел изначально. Оно мне не нравится, но пока ничего другого в голову все равно не пришло — пусть будет так. Может быть пока пишу свою историю, на ум придут более интересные идеи, а если нет, то оставлю это название!» - решил мужчина и так и сделал, написав имя своему рассказу - «Телефонный звонок».
Начало было наконец-то положено, а далее пошло повествование истории, право написать которую новоявленный писатель заслужил, потому что она приключилась с ним самим и не написать ее он не мог, потому что она послужила отравной точкой новой его жизни, которую ему по воле случая, пришлось начать, распрощавшись со старой никчемной, но безудержно ужасно привлекательной и манящей.
«И так!» - вздохнул писатель и написал первые строки рассказа...