Ноябрь, где промозглый, сморкающийся в серый застиранный мужской платок, а где замерзший, закутанный по горло снежным шарфом, а где и в шортах, смело шагающий в южных широтах, твердо и деловито вбивает гвозди в крышку гроба своей прародительницы. Осень заканчивается. Очаровательная и красивая в начале своего рождения, как и все дети, появившиеся на свет. И такая жалкая и оголенная в естественной кончине. Месяц, последний поздний ребенок, выматывает серой скукой и депрессией и взгляд, и душу, и сердце. Его короткие по световой насыщенности дни несут печальные ноты неизбежного расставания с мечтами о тепле, неге, ярких красках, несбывшихся надеждах, женской ласке. Все закончено. Крах. Поэтому и листья, некогда звонкие и зеленые, со временем пожелтевшие, побуревшие, превращаются в прах. Прах любви и мечты. Но еще немного осталось подождать, и после звуков траурного марша и скоротечного погребения золотой поры – поэтов вдохновения, войдет царственно, с величием неспешная и крепкая зима. И лишь одна она расставит по своим местам суровые сугробы – как памятники и надгробья над улетевшим звонким летом. И в отчужденную студеность эту заплачут окнами замерзшими дома. И вдалеке за горизонтом где-то расправит крылья вечно юная весна.
Читатели, простите, я не удержался, и вдохновленный Музой, как с цепи пес графоман сорвался. Вдохновение здесь…
http://www.proza.ru/2015/11/15/1592
Читайте, вникайте, понимайте.