Сегодня спросил себя: » Что такое поэзия?»
Выверенные как солдатский строевой шаг рифмы , подчиняющиеся тактам строки как законам и правилам, которые мы сами же и принимаем. Должны ли быть стихи такие же ровные как и улицы в городах или …. Может это причесанные и прилизанные мысли и чувства словно волосы у менеджеров высшего звена и элиты, «сливок» общества? Это ли поэзия, когда в определенное время, вечером личность пишущая садится после сытного ужина за рабочий стол и начинает складывать словесное пузли для читателя, да так, чтобы ему (читателю) было удобно читать?
Мне же кажется поэзия это…, вечно меняющееся небо с облаками, его новые картины, которые рисует мироздание, непослушный никаким законам ветер играющий осенним ли или же летним листком. Это вода бегущая в реке, которая играет на солнце бликами и солнцем , это падающий неправильно снег которым кружит ветер. Наши чувства , всегда непонятные нам, причиняющие то ли боль, то ли радость, это любовь о которой никто и ничего толком то и не знает и которая не подчиняется правимлам ломая нас иногда на корню. Поэзия это когда выскакиваешь из ванны с криком :» Еперный тиатр, забуду!!!», мчишься с мокрым задом к компу и пишешь, пишешь не задумываясь даже о чем . Когда моешь посуду и вдруг…., и опять бежишь и пишешь, останавливаешься на улице в ступоре и…пишешь.
Так что же все таки поэзия, выверенные правила и законы или мокрый зад и ступор?