Берусь за карандаш, он валится из рук. За кисть – та, вырываясь, колит. Так, что же за напасть? Скажите мне, и сколько мук испытывать я буду доле. Не лучше будет книжку почитать или попить чайку с жасмином. Пойти на улицу, - там погулять, иль повозиться с гаснущим камином...
А может взять метлу и дворик подмести, давно покрытый желтою листвой. Сходить на речку, рыбу половить, поговорить с друзьями о футболе. А позже, дома в руки взять топор, переколоть дрова, которые мешали, вот сколько лет уже с тех пор прошло, как во дворе они лежали.
Но что-то снова точит изнутри и, кажется, что время провожу впустую, пойду к мольберту, натяну холсты и что–нибудь, я точно нарисую. Я буду рисовать тебя, бегущую по травам вдоль обрыва. Конечно, как всегда, обнажена. Я думаю, тебе не будет стыдно.
Я чувствую, во мне горит огонь, я снова на коне, и нет мне равных в этой скачке. А там на небе в чёрной вышине, горит звезда моей удачи. Так к чёрту мётлы и дрова, топор забросим в лес подальше. Творить я буду, как всегда, но выбирать слова помягче...
2013г.к