почти проза
Не заставляй меня разлюбить этот дождь,
Которым пахнут твои волосы, глаза и губы;
Разлюбить этот холод - сквозь дверь протыкающий нож
Тело, душу, согретое сердцем вино... Я забуду
Потом навсегда аромат ноября, где есть ты,
Сколько чисел, часов и минут в каждом месяце года.
Свечи будут стоять с того месяца - бледность в цветы -
Восковой смертной маской любви, где кого-то и кто-то
Разлюбил навсегда, - как не любят всё то, из чего вырос дух.
Перерос. Посмотрел на былое влеченье.
Удивился... и в памяти добрых потуг
Поискал. Ничего... Пустота и забвенье.
И потом ноябрем будет снова реветь мокрый холод,
Косяки всех дверей поистычет наточенный нож,
А я дождь полюбить не смогу. Одинокое золото
Упадет. Загниет. Тем и будет ноябрь мне хорош...
Только мой. Одинокий стареющий недруг,
Чья погибель и радует, и ворует в войне ее вкус
Без противника. И в рисунках калеченых веток
Я прочту безразличие.
Сразу и наизусть.
ноябрь 2015