навеяло: http://www.proza.ru/2012/05/26/1098
Наши стихи –
пыль с той дороги,
которой с рассвета идём.
Её соберут
Дорожные боги,
Её окунут в водоём.
Пыль обернётся
Золотом слова,
Сотня крупинок – узор.
Пыль поднимается снова и снова –
Зрячему слепит взор.