О возлюбленных пишут поэты,
но не помнят поэты порой,
что живёт ни далёко, ни где-то,
та, кого называют женой.
Та, что шла под фатою невестой,
словно речка покрытая льдом,
и лилась величальная песня
над застольем терпким вином.
И поплыли по реченьке льдины
на ночь сброшенною фатой,
а потом потекли годовщины
серой, стылой, осенней водой.
И на марта восьмое, конечно,
отстоявшие в очередях,
поднимают бокалы за женщин
и растут у себя на глазах,
не меняя привычек, поэты.
Что за жизнь без застолья, друзей?!
И рифмуют о дамах сонеты,
попивая винцо без затей.
И, вздыхая над песней не спетой,
забывают поэты порой,
что живёт ни далёко, ни где-то
та, кого называют женой.