Мы слишком часто ошибались,
Мы тыкались вслепую, как щенки.
Должно быть, благодарными остались
За это злые языки.
Мы сами всё попробовать хотели,
Все страсти свой имели цвет,
И от пороков мы хмелели
В семнадцать лет.
Нас било и швыряло беспощадно,
Всё тело было в синяках.
За грубой руганью площадной
Таился страх.
Пороки звали и манили,
Мы уходили из домов
И слишком преданно любили
Своих врагов.
Мы талисманы выбирали,
Как выбирают многие друзей,
И свои души охраняли,
Как вход в музей.
По всем родительским понятьям
На нас давно управы нет.
Но мы вдруг видим – младшим братьям
Семнадцать лет.
Мы между них, как старики седые,
Отряхиваем с курток грязь,
А наши браться – молодые, злые, -
Идут, смеясь.
Идут, невзгод не замечая,
Им звезды хочется достать рукой,
А мы лишь смотрим, головой качая,
С немой тоской.
Теперь их очередь смеяться,
Нам непривычен резкий поворот,
Когда любить, дерзать, бояться
Прошел черёд.
У нас на памяти – немногие победы,
Которые навряд ли шли нам впрок.
Теперь узнают вкус былые непоседы
Непройденных дорог.
Каким богам теперь молиться?
Кому мы все теперь нужны?
Уж скоро перестанут сниться
Цветные сны.
Мы как опальные вельможи:
Тоска приходит частым гостем…
Но это пустяки, быть может,
Это осень.