Какие храбрые, и стойкие порою,
Бываем мы у жизни на орбитах.
Когда в атаку стоят нас с тобою,
Резонно разве думать об убитых?
Вот справа полк, и слева за рекою,
В лесу стоит, укрывшись с князем полк.
Враг там, вдали, щетинится стеною.
Но, меч твой рядом, верен, остр и колк.
И у тебя, кто будто бы спокоен,
Вдруг, стынет кровь и просочится пот.
Но страхи прочь! Ужели я не воин?!
Добьём окурок, в стремя, и вперёд.
Напропалую, с гиканьем и свистом.
Звон стали, ком земли из-под, копыт.
Сметаем всё, в лихом аллюре, быстром.
Враг непременно должен быть разбит.
И, в том порыве озверевшей вьюги,
Спокойны станем, всё подвластно нам вполне.
Свои тревоги в клочья перерубим.
Собой довольны. Так и нужно на войне.
И пусть не кончен бой. Пусть впереди стреляют.
Твоей беды судьба предрешена.
Из стремя ногу утомлённо вынимая,
В траву ступаешь ты, на майского жука.
Земля гудит, уныло с переливом.
И на неё повалишься ты ниц.
И вот, в плаще с лазоревым отливом.
На мир, взирая из пустых глазниц.
В багряном зареве, в закатных облаках.
Летит Победа с вестью на устах.
Что роща из порубленных дубков,
Усыпана вся трупами врагов.
Они лежат с открытыми глазами.
Их взгляд прозревший зрит сейчас покой.
Туман, стекая, стелется низами,
Своей молочной белой пеленой.
А кто не пал, и славы удостоен,
Имеет странную улыбку на губах.
Скажи, мой друг, мечом разящий воин,
Резонно разве думать о дубках?