Новая кровь, или гениальный план Сида

      Пар­ни по­ка не за­меча­ют, но всё ме­ня­ет­ся. Я это чувс­твую. Ме­ня­ет­ся на­ша груп­па, ме­ня­ет­ся от­но­шение лю­дей к то­му, что мы де­ла­ем… и толь­ко му­зыка на­ша ос­та­ёт­ся преж­ней. Всё неп­ра­виль­но, всё ши­ворот-на­выво­рот. Ра­но или поз­дно лю­дям на­до­ест слу­шать про гно­мов и за­хочет­ся че­го-то бо­лее ре­аль­но­го, и я это прек­расно по­нимаю. Ес­ли так и бу­дет про­дол­жать­ся, ес­ли Pink Floyd не из­ме­нит курс, то груп­па рух­нет с тех скром­ных вер­шин, что уже по­кори­ла, как свин­цо­вый ди­рижабль. Я не мо­гу до­пус­тить это­го. И мне ка­жет­ся, я знаю, что нас спа­сёт. Нам нуж­на но­вая кровь.
      Сам я уже бе­зум­но ус­тал от все­го это­го, я ви­жу, что толь­ко тор­мо­жу кол­лектив сво­ей пси­ходе­ликой, но при этом они не в сос­то­янии рас­стать­ся со мной, что­бы пе­рерас­ти её и дви­гать­ся даль­ше. Что ж, тог­да я нем­но­го под­тол­кну их к это­му. Ес­ли та­кова це­на мо­ей сво­боды, то я го­тов. Пусть ду­ма­ют, что я окон­ча­тель­но сле­тел с ка­тушек со сво­ими мар­ка­ми, ес­ли им так нра­вит­ся идея бе­зум­но­го Си­да. Пусть. Тор­чок так тор­чок, мне всё рав­но. Я боль­ше не мо­гу быть в этой груп­пе, да и не толь­ко в этой, во­об­ще в груп­пе. Не мо­гу я пос­то­ян­но что-то за­писы­вать и выс­ту­пать. На­до­ело мне это всё. На-до-е-ло. Я ус­тал. Хо­чу прос­то ри­совать, уха­живать за цве­точ­ка­ми и что­бы ме­ня ник­то не тро­гал. Хо­чу жить обыч­ной, неп­ри­меча­тель­ной жизнью. Выр­вать­ся из это­го му­зыкаль­но­го ада. Не­уже­ли я так мно­гого про­шу?


      Це­лый день мы в этой ду­рац­кой сту­дии. Я уж и спал, и по ко­ридо­ру хо­дил, и че­го толь­ко не де­лал. Сей­час вот все­ми си­лами изоб­ра­жаю под­хо­дящий к кон­цу трип. Ко­неч­но, на вся­кий по­жар­ный я дей­стви­тель­но прих­ва­тил с со­бой нем­но­го кис­ло­ты, но сам се­год­ня не при­нимал. Она так и ле­жит в кар­ма­не кур­тки. Две мар­ки с ве­сёлень­ки­ми ро­зоч­ка­ми, третья — с ка­ким-то нев­нятным пей­за­жем.
      — Сид? Сид, ты ме­ня слы­шишь? – в го­лосе Джор­джи за­мет­но лёг­кое раз­дра­жение. Ка­жет­ся, ему уже по­ряд­ком на­до­ел мой спек­такль.
      От­лично, зна­чит, я справ­ля­юсь со сво­ей ролью. Те­перь глав­ное не ре­аги­ровать слиш­ком быс­тро. Я же тор­чок. Я за­нят, я три­пую. Три­пу­ющие тор­чки в прин­ци­пе сра­зу не от­зы­ва­ют­ся, так что по­дож­ди ещё нем­но­го, до­рогой.
      — Сид, ты во­об­ще с на­ми? От­веть мне, Сид, — он слег­ка тря­сёт ме­ня за пле­чо.
      Ну лад­но, так и быть. Раз ты так нас­той­чив, гла­за я всё же от­крою. Ко­неч­но, для боль­шей прав­до­подоб­ности сто­ило бы и прав­да нем­но­го за­кинуть­ся, но я и так се­год­ня не выс­пался. Жал­кий днев­ной сон в сту­дии на сту­ле не в счёт. Од­но му­чение, а не сон. Ещё и спи­на те­перь бо­лит. Да, ду­маю, гла­за сей­час дол­жны быть хо­роши. Нра­вят­ся они те­бе, а, Джор­джи?
      — Сид, ты ме­ня пу­га­ешь. Ска­жи что-ни­будь, — он ощу­тимо нап­рягся. Зна­чит, я сей­час и прав­да очень на­тураль­но выг­ля­жу.
      Про­дол­жаю без­различ­но пя­лить­ся на не­го, нас­лажда­ясь рас­ту­щим чувс­твом не­под­дель­но­го стра­ха в гла­зах Джор­джи. Ни­чего, я вам всем ещё ус­трою. Это толь­ко на­чало мо­их вы­ходок, ре­бят­ки. Вы у ме­ня ещё уви­дите не­бо в бе­зум­ных брил­ли­ан­тах. Го­товь­тесь, на бли­жай­шем же кон­церте я сно­ва "за­тор­чу".
      — Пар­ни, по­хоже, он опять кон­крет­но на кис­ло­те, — Джор­джи от­во­рачи­ва­ет­ся и об­ра­ща­ет­ся к ос­таль­ной груп­пе, по­низив го­лос до по­лушё­пота. — На­до с этим что-то де­лать, он же сры­ва­ет весь про­цесс.
      О, вот те­перь я слы­шу серь­ёз­ное бес­по­кой­ство. Зна­чит, по­ра на­чинать "при­ходить в се­бя". Пер­вый шаг сде­лан, и мой план по­тихонь­ку на­чина­ет ре­али­зовы­вать­ся. Хо-ро-шо. На се­год­ня с них хва­тит, а зав­тра про­дол­жим.
 

      Ско­ро Рож­дес­тво, и, сда­ёт­ся мне, это са­мое луч­шее вре­мя для осу­щест­вле­ния вто­рой час­ти мо­его ге­ни­аль­но­го пла­на. Я дол­го ду­мал и пе­реби­рал в го­лове всех сво­их зна­комых, и в ито­ге ос­та­новил вы­бор на Дэй­ве. За­бав­но выш­ло. Не так дав­но он под­шу­чивал на­до мной, что я не в сос­то­янии соб­рать груп­пу, ко­торая бу­дет спо­соб­на за­рабо­тать день­ги, а те­перь я хо­чу поз­вать его в эту са­мую груп­пу, что­бы он за­раба­тывал эти са­мые день­ги вмес­то ме­ня… Пой­ду, поз­во­ню ему. На­де­юсь, он ме­ня не пош­лёт.
 

      Как же здо­рово, что Дэйв сог­ла­сил­ся без ко­леба­ний. Пря­мо ка­мень с ду­ши. Я очень бо­ял­ся, что он бу­дет цеп­лять­ся за свою ста­рую груп­пу и не за­хочет к нам. Или Джор­джи его спуг­нёт сво­им хамс­твом, как он уме­ет. Как он прог­нал Бо­ба и Джул. Нет, ка­жет­ся, Дэйв ему приг­ля­нул­ся… Ещё бы, уж кто-кто, а он всег­да был хо­рош во всём. Поч­ти как я сам. Ду­маю, Дэйв ста­нет бо­лее чем дос­той­ной за­меной мне. Те­перь нуж­но лишь зас­та­вить пар­ней на­конец из­ба­вить­ся от ме­ня. Приш­ло вре­мя ос­во­бодить моё мес­то в этом аду для но­вого кан­ди­дата. Зуб даю, Дэйв ещё за­даст им жа­ру. Это сей­час он ти­хий и скром­ный, но ско­ро он ос­во­ит­ся и по­борет­ся за ли­дерс­тво. Уж я-то его знаю. Хоть бы он по­бедил.
 

      «Не вол­нуй­ся, ты бу­дешь прос­то иног­да под­ме­нять Си­да, ког­да он не в се­бе…» — бо­же, да я чуть не зар­жал в го­лос с этой фра­зы. Еле сдер­жался, чес­тное сло­во. Как же труд­но си­деть с по­дав­ленным ви­дом, ког­да пар­ни иг­ра­ют чёт­ко по мо­ему сце­нарию, о ко­тором са­ми и не по­доз­ре­ва­ют. Ко­неч­но, Дэйв, ты бу­дешь толь­ко иног­да под­ме­нять ме­ня… уж я по­забо­чусь, что­бы это "иног­да" пе­рерос­ло в неч­то боль­шее. А там, гля­дишь, и пес­ни пи­сать ста­нешь. Ещё па­ра та­ких вот сор­ванных кон­цертов — и вы ме­ня са­ми же и вып­ре­те. А по­том и вов­се по­забу­дете. Всег­да так бы­ва­ет. Это сей­час вы де­ла­ете кис­лые мор­ды и чувс­тву­ете не­лов­кость. Ког­да я от вас на­конец сва­лю, вы ещё и ра­довать­ся бу­дете. Не сра­зу, ко­неч­но, но по­том точ­но бу­дете. Ско­рее бы уже сва­лить…


      Ка­жет­ся, се­год­ня я об­рёл дол­гождан­ную сво­боду. Се­год­ня пар­ни впер­вые у­еха­ли без ме­ня на кон­церт, ни­чего не ска­зав. Что ж, по­хоже, мой план сра­ботал. Это на­до от­ме­тить. Объ­яв­ляю в честь это­го трип-ма­рафон. Я те­перь офи­ци­аль­но по­ехав­ший тор­чок, мне мож­но.