Союзы писателей странные ныне,
Ну, скажем у нас, я не знаю иные;
Статистов под сотню, солист же один,
Он всем благодетель и он – господин.
Относится к нам он вполне благосклонно,
А мы же с него всё рисуем икону;
Как правило, тут «возражающих» нет;
Чем дальше, тем ярче выходит портрет.
Была юбилейная встреча недавно,
На нас посмотреть так, самим же забавно!
Неужто, нисколько нет гордости в нас,
Неужто «раскрученность» – признак на Класс?
Под сладостно ярким свечением рампы
Солисту статисты поют дифирамбы….
Ушел я, не смог досидеть до конца,
«Отряд не заметил потери бойца».
Ушел я. Ушел, не жалею об этом,
Теперь как поэт, я - кустарь безбилетный.
В искусстве я сам далеко не король,
Но все же «статист» мне – ущербная роль.