Начало: http://www.proza.ru/2015/09/29/627
Предыдущий пункт: http://www.proza.ru/2015/12/10/1610
Пункт 16.
Я снова погрузился в работу. Если с момента развода я днями не покидал свой дом, то теперь не оставляю свободным свой офисный кабинет. В перерывах между сном, работой, принятием пищи, размышлениями о местонахождении следующей подсказки, оставленной Милой, я читал «Обломова».
«Есть такие люди, в которых, как ни бейся, не возбудишь никак духа вражды, мщения и т.п. Что ни делай с ними, они все ласкают. Впрочем, надо отдать им справедливость, что и любовь их, если разделить на градусы, до степени жара никогда не доходит. Хотя про таких людей говорят, что они любят всех и поэтом добры, а, в сущности, они никого не любят и добры потому только, что не злы».
Говоря о градусах: где моя точка кипения?
Я на секунду оторвался от книги и взглянул в окно. Темнота окутала город. Офис давно опустел. В нем были только я и мои чувства.
***
Тринадцатый пункт плана Моцарта Юрьевича по достижению благосостояния:
13) чем меньше, тем больше.
Это парадокс жизни. Приведу пример: у вас есть много знакомых, тратится много времени на общение с ними, но в нужную секунду никого нет рядом. Наоборот: у вас мало друзей, на общение с ними уходит все ваше свободное время, и в нужную секунду они (он, она) всегда рядом. Чем меньше, тем больше. И таких примеров великое множество. Присмотритесь внимательнее, и вы увидите. Мир всегда показывает нам то, что сердце хочет узреть.
***
А мое сердце сейчас мучается от сомнений. Наступил рассвет. Пришлось отложить книгу (хотя я почти дочитал "Обломова") и вернуться домой. В пустое холодное помещение. Там куча дорогущей мебели и отопление, но дом все равно кажется пустым и холодным. Парадокс жизни, знаете.
Колесо работа-дом-книга продолжало вертеться.
Я как-то раз целый день размышлял над одной цитатой:
«Вы ошиблись. Перед вами не тот, кого вы ждали, о ком мечтали. Подождите – он придет, и тогда вы очнетесь, вам будет досадно и стыдно за свою ошибку».
А если наши отношения с Милой всего лишь досадная ошибка? Мы уже не представляем жизни друг без друга. Но если это случилось только потому, что мы вместе 24 часа в сутки с самого детства? Что тогда? Я должен найти следующую подсказку. Я должен найти мое Блондинистое Чудовище. А так это или нет – решим на месте. Я решил перечитать Милин дневник, там же должна быть хоть какая-нибудь подсказка… И оказался прав. В первый раз, не заметив потайного кармашка, я листал дальше.
В этом кармашке оказался небольшой сверток бумаги, страница, выдранная из дневника. Почему Мила вырвала именно эту страницу? Она хотела забыть тот день? Или пожалела о том, что написала? А может это и есть подсказка? Я развернул листок. Дневниковая запись датировалась сентябрём последнего года школьной каторги. Значит, нам с Милой было тогда по 17 лет.
«Здравствуй, дорогой дневник. Если честно, меня тошнит от этой заюзанной фразы. Но что поделаешь? Я не знаю, как начать по-другому. Приготовься, бумага, сейчас на тебя прольются реки банальных фраз, и камни бессмысленных слов посыплются градом.
Сегодня был обычный день (если вообще 24 часа, проведённых с великолепной мной, можно назвать обычными).
На уроке физкультуры кое-что случилось. Все началось с того, что учитель выбрал двух парней в качестве капитанов, и они должны были разделить весь класс на две команды, выбирая людей по одному.
На меня начали накатывать волны паники. Но Моцарт был рядом. Я схватила его за руку. Через секунду раздался зычный голос капитана первой команды:
- Моцарт, ты будешь играть на нашей стороне.
Моцарту пришлось уйти. И в ту секунду, когда он отпустил мою руку, Вселенная разбилась на кусочки.
Воспоминания, которые, казалось бы, дремали в самом темном углу подсознания, пробудились. Это сейчас, в выпускном классе, я относительно уверена в себе, но раньше было совершенно по-другому. До шестого класса - до того, как я начала осветлять волосы, краситься (в общем, выполнять те бессмысленные ритуалы, которые вовсе не возносят тебя как человека, но делают "круче", парадокс) - все было не очень хорошо. Когда мы разделялись на команды на уроке физкультуры, никто никогда не хотел брать слабую Милу к себе. Я всегда сидела на скамейке в абсолютном одиночестве.
Прошло столько лет. Я уже забыла то время бед младшей школы. И вот опять... Моцарт опустил мою руку. Из лёгких будто сразу вышибло весь воздух. О нет. Началось. Паническая атака. Я, что есть сил, рванула в раздевалку. Лицо уже обожгло огнём. По щекам текли горячие слёзы. Захлопнув дверь раздевалки, я рухнула на скамейку, словно мешок картошки. Судорожно (чаще через раз) дышала.
Наши воспоминания из детства - та ещё фигня. Когда мы слишком восприимчивы к миру, всегда что-то случается. Плохое или хорошее. Но всегда случается. Не нужно тушить свои чувства, необходимо лишь беречь их и научиться разговаривать с собственным организмом. Поэтому я сделала глубокий вдох и сказала: "Милана, ты сильная. Все хорошо. А сейчас вытри слёзы и иди в зал". Но я не успела претворить свой план в жизнь. На пороге раздевалки показался Богдан. Он молча подошёл и сел рядом. Немного помедлив, он обнял меня и прижал к себе.
- Это все из-за отца, да? - ласково спросил он.
Мне тогда нужен был человек, который бы накричал, бросил в лицо "хватит ныть" и ушёл, хлопнув дверью. Но Богдан был не таким. Может быть, это и к лучшему. Я сама себе могу сказать "хватит ныть" и выйти обратно в зал, хлопнув дверью.
- Нет, - прошептала я в ответ другу, вытирая слёзы. - Я уже забыла тот случай.
- Я тоже.
Конечно же, Богдан врал. Невозможно забыть, как твои родители на машине везут в больницу истекающую кровью маму подруги. Этой подругой была я.
- Пошли, - Боня протянул мне руку.
Я схватила её, поднялась со скамейки и вместе с другом вернулась к одноклассникам. Богдан, подхватив мяч в воздухе, вернулся в игру. Я стояла в стороне, наблюдая за действом.
Моцарт был великолепен. Я была не единственной девушкой, на него засмотревшейся. В тот день со школы меня забрал Повелитель Вселенной. Мы почти не разговаривали в машине – я была слишком глубоко погружена в свои мысли.
У меня всегда лед да пламя. Я не умею по-другому. Меня бросает из одной крайности в другую, и в эти бросках я острее ощущаю жизнь. Я не умею по-другому. И, может быть, по-другому и не стоит.
Моцарт. Он невероятно красив. Эти плечи, скулы, ресницы. Голос, при понижении которого какая-то дрожь пробуждается в животе. Красота губит. Бабочки в животе именно из-за нее и умирают. Точнее из-за ошибок, совершенных людьми, которые повелись только на красоту.
Почему в раздевалку пришел Богдан, а не Моцарт?
Почему парень-пародия на классику не замечает моих влюбленных глаз? Или не хочет замечать. Что будет, если содрать с него эту смазливую внешность? Чистая ли душа кроется внутри?
Так, стоп, Милана. Ты слишком далеко ушла в своих мыслях.
Недавно мама снова употребила свою любимую фразу, а именно: еще раз напомнила, что у меня, цитирую, «гнилая Покровская порода». После таких слов я всегда начинаю ненавидеть себя, свою фамилию и своего отца. А потом остываю и питаю ненависть только к себе самой, фамилия и гены здесь ни при чем.
Я такая глупая: рассуждала о своей любви к Моцарту, хотя сама по натуре одиночка. Мы никогда не сможем быть вместе. Потому что Я никогда не смогу быть с кем-либо. Да, со мной можно сидеть на кухне, пить терпкий гранатовый сок и говорить о жизни, Вселенной и русской классической литературе, со мной можно кататься на машине и смеяться, будто в последний раз. Но встречаться со мной! О нет! Пусть каждая живая душа остерегается такового своего желания, оно непременно приведет к самому краю пропасти.
И гранатовый сок мы будем пить (непременно!) из старинных чашек, родом из детства моей бабушки, навевающий какое-то особенно настроение. К чему нам весь этот пафос? Зачем нам дорогущие сервизы? Мы потратим деньги умнее. Купим парочку книг, к примеру.
Я дотронулась рукой до плеча Повелителя Вселенной. Он наклонил голову:
- Милана?
- Знаешь, в чем магия этой жизни? – спросила я у светловолосого богатого мальчика.
- Просвети меня.
Кстати, это я его так унижаю. На самом деле Повелитель Вселенной совсем неплох, иначе меня бы здесь не было.
- В самом начале знакомства заключается вся магия. Когда ты совсем не знаешь человека и при стечении каких-то обстоятельств начинаешь узнавать все больше и больше. Ломаешь голову, разгадываешь его, крутишь, как кубик-рубик. А потом, в один момент, понимаешь, что человек-то перед тобой самый обычный, что он казался чем-то необыкновенным лишь потому что был тебе незнаком. И если такого не произошло, то либо произойдет, либо ты нашел свое счастье. Вот в чем магия.
- Мы все кубики-рубики?
- Мы все кубики-рубики.
С этими словами я откинулась на спинку кресла. Мы с Повелителем Вселенной едем в мое любимое место».
Я свернул листок и спрятал его обратно, в потайной карман дневника, принадлежащего девушке всей моей жизни. В сердце начала образовываться какая-то пустота. Сомнение мутной вязью оседало на сердце.
Мы действительно созданы друг для друга? Или это игра больного воображение двух больных людей? В любому случае, я знаю, что мне нужно сейчас сделать.
Я возвращаюсь в родной город, чтобы побывать на ее любимом месте, найти следующую подсказку.
Продолжение: http://www.proza.ru/2015/12/22/1895