Мы живем в мире, довольно неизменном.
Все тот же пейзаж за окном, и все то же Солнце, подвластное вращению Земли, движется в одном направлении... и в зеркале все то же отражение...
Бегут неуловимо и всегда ускользают от нас только наши мысли...
Можно их не воспринимать, отмахиваться от них, как от надоедливых мух, гнать прочь, как ворога...
А можно превратить их в дивно звучащую симфонию...
Думать о неисчерпаемых возможностях сознания, летать в его пространствах, увлекаясь вечной игрой ума, и, наслаждаясь ощущениями любви, отражаться в ее гранях свободно, легко, лукаво, зажигая кровь искрами пылающего беспамятства, а потом, покоряясь, уступать ее всемогущей нежности...
Музыкой отзывается все вокруг: льется вода - ее журчание поет песню свежести и прохлады, падают светлыми струнами лучи - на них играют танцующие пылинки, мерцает золото листвы - оно кажется звенящим, и небо, высокое туманное небо, отзывается органом...
Сердце стучит в вальсовом ритме вальса, и шаги отсчитывают меняющийся джазовый темп, и все вокруг тебя закручивает томительной беззвучностью блюза. Музыка ускользающего бытия создается звучанием нашего голоса или убивается им... оттеняется тембром наших слов или гасится ими, отзываясь на мягкость наших жестов и грацию движений, или звучит диссонансом сделанного...
Минор ли.. мажор ли... в чистоте внутреннего звука, в гармонии с танцующим бытием.
Каждый сам пишет мелодию своей жизни...