Спина

Твоя спина  - это тайна. Не смейся! Этажи, этажи, этажи. Дыхания с трудом хватает, чтобы забраться на твой четвертый. Это не современные хрущобы в два с половиной метра на этаж, здесь поболее будет. Монументально. Широкие пролёты, гранитная крошка, почти стершийся рисунок на полу. И темный квадрат внизу. Почти черная дыра, потому что не слышно даже звона монеты, упавшей в этот зев.

Так вот, спина…То, что на ней написано, дано прочитать только одним рукам. Рукам, которые переводят это в слова, слышные только двоим. Можно прислушиваться сколько угодно, и не услышать ничего. И следа не останется на коже.

Безбилетный пассажир смеется в заднем окне трамвая. Ты видишь. Ближе к нему три нижние этажа, но он смеется только тебе и исчезает вместе с трамваем и рельсами в синеватом тумане прошлого. Улицы вытягиваются, меняют камень на асфальт, грустнеют.

За полночь – самый сладкий сон. А ты не спишь. Раньше – встречала рассвет, сейчас – провожаешь закат. Шесть полнолуний памяти. Ночи никогда не бывают чернильными. По-крайней мере, здесь. Чернилами подписана фотография, там двое: он и она. Восемнадцать и двадцать. Две косички и легкомысленная шляпка слева, фуражка с кокардой и щегольские усики – справа. И цифры. Магические восемь цифр, затягивающие в черно-белую пелену прошлого.

Изгиб спины рождает новую фразу. Улыбаешься. Греть руки у камина не нужно, их согревает твоя спина. А камин – такой же бутафорский, как в каморке папы Карло. Холст и немного фантазии художника. Откуда он – одному Богу известно.

Трогать твои слова, мягкие, податливые. Буквы еле слышно смеются, боясь щекотки. Мятая простынь, зажатая в твоих кулачках, недосказанная мысль, растворяющаяся под пальцами на спине.

Сердце будет греть памятью, ледяной дождь – размывать печати недомолвок и упущенных улыбок. Вырванный с корнем язык прошлого уже ничего не расскажет в будущем.

Спина. Она сегодня на удивление многословна. Вместе считать звезды, столь редко видные на небе в это время года. Бросить лунного змея в седьмое полнолуние, смотреть, как он разносит по небосводу строки песни, написанной на твоей спине. Остаться на границе бытия, там, где нет рассветов и закатов, спиной к спине, а мимо, смеясь и плача, будут пролетать клин за клином прожитые жизни, свои и чужие. А, впрочем, и это уже неважно…Важно, что на твоей спине начертаны и прочитаны самые главные строки…

Дубль 2 - в столбик) http://www.proza.ru/2015/12/25/1843


Рецензии
Мистический реализм. Красиво...

Спасибо!

Ирина Литвинова   25.12.2015 22:38     Заявить о нарушении
Или реальный мистицизм)))Спасибо, Ира)

Игорь Федькин   25.12.2015 22:41   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.