Тихо падают листья на Сен Женевьев де буа,
Золотой мишурой засыпают могилы тех, кто жили вчера.
Спят в аллеях герои на чужой стороне –
Из России изгои, заплутавшей во мгле.
Баронессы, графини, казаки, юнкера…
Все, как будто сегодня, то, что было вчера.
Им парижская осень льет дождем до утра.
Спит спокойно Россия на Сен Женевьев де буа.