ВРЕМЕНА ГОДА
Природные зарисовки
Январский этюд
Чародейкою Зимою
Околдован, лес стоит,
И под снежной бахромою,
Неподвижною, немою,
Чудной жизнью он блестит…
Федор Тютчев
Вы когда-нибудь слушали в одиночестве морозную тишину, когда глаза слепит от яркой белизны снега, пушисто-серебристыми одеялами-коврами укрывшего бескрайние поля? Раскидистые ели, вековые кедры и стройные корабельные сосны, словно чуткие часовые, застыли на своем посту, охраняя дивную природу. Все вокруг белым-бело. И такая пронзительная тишина! Только изредка, с хрустальным треском, вдруг обломится тяжелая мохнатая ветвь, скинет с себя шапку снега, покрытого голубым ледяным панцирем наста, и вновь… тишина. Не слышно птиц, не слышно ветра, ненадолго прикорнувшего в зарослях густого ельника. Все как будто замерло окрест! Но чуть внимательнее присмотришься к чистому девственному снегу и вдруг замечаешь совсем недавно припорошенные снежком свежие заячьи точки-следки. Видно, что еще несколько минут назад петлял вокруг обглоданной снизу толстоствольной березки заяц-беляк, искусно запутывал оставленные собой следы.
Спит природа, и только хруст сапог виснет в синей морозной дымке. И в этот самый момент, один на один с природой, ты ощущаешь себя властелином, хозяином этого огромного снежного царства. Ведь настоящий хозяин тайги взял тайм-аут до весны, спит себе безмятежно в теплой берлоге, рефлекторно посасывая свою лапу. Поэтому, от остроты своих чувств, я неторопливо сгребаю пригоршню свежего неслежалого снега, леплю из него увесистый снежный комок и… запускаю в крону самой высокой елки! Та неожиданно вздрагивает от полученного удара и… щедро осыпается серебристым бисером. А пока я завороженно любуюсь этим сказочным водопадом, с вершины ели на меня обрушивается целая лавина снега, часть которого попадает за шиворот куртки, и вот уже десяток холодных ручейков радостно бегут по моему разгоряченному телу. Вот тебе и душ Шарко! «Остынь» — как бы предупреждает зимний лес. И я ежусь, внутренне соглашаясь с ним. Зимний лес непредсказуем! «В природе нет милости к человеку: нечего ожидать от нее милости. Человек должен бороться с ней, и быть милостивым, и охранять природу, раз он является ее царем-победителем». (М.Пришвин).
А январский мороз тем временем все крепчает, силится, потрескивает, пощелкивает, раздувая свои сердитые щеки. Его колючие, жалящие иголки упорно лезут под толстую куртку и свитер, пробирая холодом до костей. Приходится приплясывать и притоптывать на одном месте, чтобы совсем не замерзнуть. А покрасневший и покрытый инеем кончик носа я постоянно растираю мягкой рукавицей, чтобы, не дай Бог, тот не побелел и не потерял свою чувствительность. Даже опущенная и завязанная на шнурках ондатровая шапка-ушанка и та плохо спасает от лютого холода. Слышно, как сквозь теплый мех с воем, порывами пробивается проснувшийся в ельнике беспощадный ко всему живому ветер.
И все-таки нет большего удовольствия, чем хоть на часок, в любую погоду побыть наедине с природой! Честное слово, это минуты истинного наслаждения! Как там поется в песне кинорежиссера Эльдара Рязанова? «У природы нет плохой погоды, каждая погода — благодать! Дождь ли, снег — любое время года надо благодарно принимать». По-моему, лучше не скажешь!...
Январь, 2011.
Майский этюд
Подсохли первые проталинки,
Защелкал шустрый соловей.
Травинку легкую за талию
Неловко обнял муравей
Качаясь меж землей и небом,
Как капля моря на весле,
Он никогда так близко не был
Ни к небу, ни к самой земле...
Владимир Беспалько
Очень люблю весенний лес, разбуженный после долгого зимнего сна. Помните, как у молодого композитора Иоганна Штрауса, совершавшего прогулку по Венскому лесу, рождались задорные нотки его бессмертного вальса? И щебет птиц, и хруст валежника, и гамма мягких шелестящих звуков, исходящих из-под старой телеги, и робкое журчание ручейка — все это воедино слилось в дружный лесной хор ...
И вот сейчас! Стою я на лесной поляне, окруженной стройными березками, одетыми в такие прозрачные одежки, что сквозь них все видно в лесу, и испытываю полное спокойствие и умиротворение. Любуюсь на зеленую молодую траву, пробившуюся сквозь прогретую солнечными лучами землю, на мелких букашек, спешащих по очень важным для них делам. Все взаимосвязано в природе! Только что прошел мелкий дождик, и воздух напоен ароматом лесной свежести… Распустилась и уже осыпалась белой кипенью черемуха, за ней пышная сирень набирает свои тяжелые гроздья. А вот поднимается прибитая дождем к земле красавица-ромашка… Тянет, подставляя ласковым лучам солнца свою оранжевую сердцевину в хороводе белоснежных лепестков. А мне так и хочется вспомнить свое босоногое детство, присесть на корточки перед незамысловатым цветком да погадать о будущем, о грядущих путях-дорогах! Ан, нет, сентиментальности здесь нет уже места! О будущем гадать нет смысла. Впереди только вечность с ее загадочными точками и запятыми. А все остальное давно уже за спиной…
А тут и дятел застучал. Его робкие одиночные удары по дереву перерастают в ритм азбуки Морзе: точка, точка, точка, малая пауза, тире, тире и далее по кругу. А за ним и соловушка, вторя негромкой дроби дятла, россыпью залился своей переливчатой трелью. Дружный птичий хор издалека подхватила кукушка. «Ку-ку, ку-ку, ку-ку….», — мелодично разносится над лесом. Посчитать бы оставшиеся годы, но не доверяю я пичуге. Что осталось — все мое! Переключаю свой слух на журчание воды. Это в хрустальном неглубоком ручье шумит прозрачная водичка. Мастерю из газетного листка бумажный кораблик и пускаю его в плавание...
Пробуждается природа, а вместе с ней просыпается и надежда на завтрашний день. Ведь весна — это всегда старт для самых смелых желаний. Пусть кинет в меня камень тот, кто считает, что я не прав!
Май, 2015.
Июльский этюд
В ягоды одето,
В яблоки и сливы.
Стали дни красивы.
Сколько цвета!
Сколько света!
Солнце на макушке лета.
В. Ланцетти
Пишу эти строчки и вспоминаю песню о Москве на слова незабвенного поэта и сценариста Геннадия Шпаликова. Помните его проникновенные строки про дождь, где после летнего ливня, словно обручальное, блестит Садовое кольцо… Вот и я, можно смело сказать, обожаю такой дождь. Нет, не смотреть на эту картинку сквозь оконное стекло, а гулять по лесной тропинке, подставляя ветру и дождю свое лицо и руки, да слегка прикрытое легкой футболкой и шортами тело. В эти минуты очень легко думается. Над тобой тяжелое, свинцовое небо, мечут зигзаги молний, грохочет летний гром. А ты идешь промокший до последней нитки, но такой счастливый! Пусть тело охватывает легкий озноб, зато как легко дышится! И как при этом свободно думается! Подхдестываемый брызгами дождя, мозг начинает бурное движение, и вот уже появляются очертания одного сюжета, другого. Только успевай осмысливать и расставлять правильные акценты.
А потом все внезапно стихает. Мгновенно забываются и сверкание молнии, и грозные раскаты грома. Редкие капли дождя бьют по лужам, которые обещают скоро высохнуть. Ведь жаркое летнее солнце уже выглядывает из-за краешка тучи, а дорожки в лесу, доступные солнечным лучам, уже клубятся еле заметными теплыми испарениями. И только гусиная, вся в пупырышках, кожа на спине и груди да мокрая футболка, назойливо прилипшая к телу, вызывают легкое раздражение, нарушающее душевный комфорт. Становлюсь под раскидистую липу, снимаю с себя мокрую одежду, выжимаю ее аж до последней капли и, надев на себя лишь сырые шорты, продолжаю свой путь. Солнце, наконец, полностью выкатилось наружу, озноб прекратился, и я, поднимая ладони кверху, приветствую появившиеся щедрые солнечные лучи. Как хорошо, что середина этой чудесной поры еще только перешла свой рубикон. А это значит, что лето еще долго не кончится, и пусть не все, но многое у меня еще остается впереди. Нереализованные творческие планы тоже. На то оно и лето, способное преподносить преимущественно приятные душе сюрпризы... Очень любимое и долгожданное время года.
Июль, 2008.
Осенний этюд
Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком.
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком...
Сергей Есенин.
Золотая осень в Красноярье приходит по-разному. Вот и сейчас — вторая декада месяца. Яркое солнце и прозрачное небо, по которому плывут свежевыстиранные после очередного дождика облака. Тихо. Лишь звенят где-то невидимые глазу насекомые, да светлая лазурь висит между разноцветных, в ажурных листьях, деревьях. Под ногами шуршат багряные кленовые листья. И вспоминаются слова из известной песни: «Разбросал осенний лес рубли целковые, только золото граблями собирай. Да и девочки пошли все бестолковые, вместо золота любовь им подавай!»
Нагибаю спину, сгребаю ладонями в охапку кучку пожухлых листьев и подбрасываю их вверх. Это я так отдаю салют прожитым годам. Вот и сделан еще один шаг к вечности. Рожденный под созвездием Девы, мерилом моего возраста стал сентябрь. И я снова гляжу, вглядываюсь в небо. Вот пролетел клин журавлей. За ним еще один. Птицы летят в южные края, чтобы весной вернуться сюда снова. Они, как и мы, люди, живут надеждой. А травка уже припала к земле, ее почти не видно под покровом листвы. В воздухе витает хоровод некогда зеленых побегов, превращенных осенью в золотые скрюченные брызги. Любое время года прекрасно по-своему.
А бывает, что с утра и на весь день зарядит нудный серый дождь, но моя душа тихонько радуется, что способна спрятаться в теле, как в надежном домике, и уже там переждать непогоду. Уютно и спокойно ей в нем. Опять накатывают спешащие друг за другом мысли, и ложатся на бумагу строчка за строчкой. Успевай только записывать! А дождь барабанит по стеклам окон, омывает их, обещая назавтра солнечное, залитое росой, утро, теплый и влажный осенний день. И опять будет вздыхать ветер, заигрывать с молодыми осинками, срывать с них ярко-рыжие монетки, гонять их, словно золотистых светлячков по лесным тропам. И в моей душе опять будет светло и спокойно.
Для творческих поездок по миру я предпочитаю позднюю весну, для морского отдыха — лето, а вот для сочинительства нет лучшего времени, чем осень или зима. Недаром Болдинскую осень великий поэт называл самым плодовитым периодом в своей короткой жизни. Осень будоражит и торопит. Нужно многое успеть и сделать в этой кипучей жизни. Иными словами, осень — это не стартовая площадка для свершения грандиозных планов, а скорее всего — финишная для подведения предварительных итогов уже совершенного! Вот почему это золотое время года в моем личном восприятии наполнено еще и глубоким философским смыслом: осень приходит и уходит, а жизнь, кипучая, бьющая ключом жизнь, продолжается...
Сентябрь, 2012.