Куба. Раритетная огромная открытая машина.
Пыльно, душно, затяжно, но едем.
За рулём Чарльз Буковски, с жуткими шрамами-канавами на лице.
Рядом я, не тянусь к рулю, а сдерживаю подол.
Ветер лениво подглядывает под моё миниплатье (не ношу мини, пошло).
Чарльз равнодушно смотрит на не свои ноги, перекидывает взгляд на дорогу.
Открываю бардачок, достаю красный лак для ногтей (не ношу красный, грубо), но наношу.
И... педикюр соперничает с его сиятельством, Мексиканским заливом.
Скрещиваю ноги на перчаточном ящике, раздвигаю пальчики, ветер умело, деликатно ныряет между.
Мой смех достаёт неба, возвращается винным тягучим дождём на водителя, держится в канавах его лица.
А в моих ногах веер. А щедрое Солнце льёт.
Вторым солнцем заливается рулевой, прокурено и одновременно чисто. Это голос больного ребёнка. И это свобода.
Какой год я пытаюсь стать писарем пожертвовав своей страстью к скорости.
- Согласен - сегодня ответил Сон.
- Ладно - трогает мои ноги Чинаски.
Боже, Буковски, ты ненормальный, если достаёшь меня с того света!
//Чарльз Буковски (Чинаски) — американский литератор, поэт, прозаик