Я смотрю на железные трубы:
третий день за соседним двором,
выпекают случайные судьбы,
переплавленным серебром.
Знать бы только, чего они прячут,
там, внутри, что не видно в окно,
может в суетных спорах горячих,
с жёлтым дымом б я был заодно.
Может, в жерла печей кровоточных,
как в кабак - половину ведра,
я плеснул бы, как первую строчку,
нерастраченного серебра!
И однажды, зимой, на рассвете,
в равноденствии облаков,
я бы спрятал предвестия эти,
от назойливых дураков.