Тихо приходит – ты кормишь его с руки,
треплешь загривок, рычишь – уы-ау-у,
смотрит в тебя – и глазищи как маяки
море ведут в обескровленный Баш-Аул.
Нюхает фотки, болезненно скалит пасть,
глухо ворчит свои сказки, молчит в стекло...
Лица устало смеются: "слабо украсть
с пыльного кадра? – тогда проходи за стол".
Он сатанеет, срывает курчавых змей
с детских голов – и хохочет в глаза луны.
Ты говоришь: "потерпи, умирать не смей!"
ты говоришь: "ты же знаешь, что сочтены
все человеки, осталось совсем чуть-чуть,
те, кто не воют, живут что твои кроты... " –
и начинаешь искать в похоронках суть,
распознавать запах страха и доброты.
Перекопав эту ночь, чтоб хватило всем
тёплых постелей, сжимаешь себя в клубок.
Волк исчезает, несёт на подмогу тень
тем, кто распахнуты пулям, как людям – Бог.
2015