22 октября 1978 г.
Остро ощущаю своё одиночество. Одна... Никого вокруг, хотя девчонки всегда рады мне (или кажется). Даже скептичная Зойка назвала меня Синей птицей, а вчера, на семинаре по лингвистическому анализу - акварелью (это, как утверждает дед Щукарь, "красивая девка"). Лида сказала:"Tu esi muusu saule"*. Золотят глиняную статую. А я не чувствую, что я - saule. Может, звезда, но звезда печальная, мрачная, странная. Мои стихи, песни, рисунки... Что это всё? Кем даровано? Кому дарить? И стоит ли всё это того, чтобы быть подаренным людям?
Выпал снег. Мокрый, быстро тающий. А недавно снился Дубашинский, не верящий в мою любовь к нему.
И.А.Д.
Всё в тот день было ново.
Лучи в окно.
Вы сказали мне слово,
Но оно - не то.
Я мечтала о чуде,
Знак искала в глазах,
Но счастливой не будешь,
Прочтя в них страх.
В безмятежности прежней
Живёте Вы -
И утратилась грешность
Моей мечты.
Ваш покой не нарушу,
Лишь хочу, любя,
Вашу юную душу
Принять в себя,
Ващу мудрую руку
Прижать к губам,
Свою смертную муку
Поведать Вам,
Заглянуть в чернозвёздность
Горячих глаз
И молиться в бездонность
О Вас, о Вас!
*Ты наше солнце (с латышского)
Продолжение: http://www.proza.ru/2016/02/13/1055