Сегодня ночью приходила смерть. Невысокая такая. Фигура плохая. Даже чудненькая какая-то. И коса короткая. Странно. Я её себе по другому представляла. Стоит в углу комнаты и ничего не говорит. Может быть голос у неё пропал, или к ней мне самой нужно было первой обратиться. Но я не стала. Решила, что лучше притворюсь спящей, чтобы выспаться и утром выглядеть хорошо. Утро вечера мудреней. Я всё ждала, что она первая не выдержит и проскрипит мне что-нибудь вроде: "Надеешься уснуть, деточка?" Но нет. Дала поспать.
Утром прорисовался силуэт гитары. Сын поставил. Ему, видите ли, она мешает. А мне, значит, не мешает. Мне в самый раз.
Чуть не умерла.