*Рассказ из сборника "ДРУГАЯ ЖИЗНЬ"
Начало истории здесь: http://www.proza.ru/2016/02/10/645
*****
Велосипедисту было лет 12.
Он выжидающе стоял на обочине и смотрел, как к нему приближается солидный мужчина лет сорока пяти в щёгольском синем костюме и дорогих блестящих ботинках. Даже на расстоянии в мужчине чувствовался лоск и осознание собственной важности, и мальчишка почему-то подумал, что это известный режиссёр, который сейчас предложит ему сняться в кино про шпионов и разведчиков – и обязательно в главной роли. От этой мысли сердце его забилось чаще, и он невольно расправил плечи.
- Ну, привет, пацан, - мужчина пожал ему руку как равному. – Ты местный?
- Ага, - кивнул мальчишка.
- Твой велик?
- Батин, - парнишка любовно погладил загнутые рукоятки руля. «Спутник», прочитал на рамке Степанов.
- Так это у тебя Харьковский велик что ли?, - заинтересовался он. – Это же раритет! Он, наверное, старше меня.
- Не знаю, мы его в прошлом году на крыше сарая нашли. Он был весь ржавый, без колеса заднего. Видите, сзади шланг прикручен вместо шины?
Мальчишка засмеялся, во рту у него явно не хватало зубов. Степанов засмеялся в ответ. Засмеялся так легко и искренне, как будто скинул вдруг свои годы и позабыл про все тяжелые мысли, терзавшие с утра.
- А куда зубы подевал? – спросил он, всё ещё смеясь.
- Да отчим выбил. Я у него зажигалку взял из кармана …хотел пацанам показать. А назад не успел положить. Ну, он и разозлился, вдарил.
Степанов нахмурился
– И что, часто он тебя поколачивает? Небось, и мать обижает?
- Не, он нормальный мужик. Просто пьяный был, не рассчитал.
Степанов ещё поспрашивал пацана о том, о сём. Он получал искреннее удовольствие от болтовни со словоохотливым мальчишкой. Ему казалось, что он окунулся в своё деревенское детство. Как будто не было этих лет, Москвы, борьбы за выживание, безжалостной гонки за баблом, кропотливого строительства собственной финансовой империи и его предательства, закончившегося заказным убийством лучшего друга и скоропалительной женитьбой на его вдове, после которой медленным ядом стала травить душу совесть…
Они болтали минут пять. Вышедшие из машины охранники курили уже по третьей сигарете, внимательно наблюдая за хозяином и мальчиком издалека. Вокруг стояла прозрачная тишина ясного летнего дня, слегка разбавленная механическим гулом жужжащего где-то неподалёку трактора.
С того места, где они стояли, деревенька была видна как на ладони. Красные, белые, коричневые домики казались игрушечными спичечными коробушками. Окинув взглядом село, Илья обомлел – купола на церкви стали чёрные. По телу прошёл холодок, душа замерла.
- Как тебя зовут? – тихо спросил Степанов пацана.
- Андрюха, - ответил мальчишка и улыбнулся, снова сверкнув брешью в крупных зубах.
В эту секунду что-то внезапно изменилось.
Тишина больше не была прозрачной. Гул вдруг перестал быть отдалённым и ворвался в яркую картину солнечного дня тёмной тенью, накрывшей собой дорогу. Словно в дешевом страшном кино Степанов увидел, как из-за поворота вылетает гигантский трактор с прицепом и несётся прямо на них. Было предельно ясно, что вписаться в поворот он не сможет и через пару секунд раздавит обоих, как скорлупки.
Не успев подумать ни одной связной мысли Степанов что есть силы толкнул мальчишку в клетчатой рубашке в сторону кювета. И в ту короткую секунду, прежде чем железная махина навсегда заслонила от него Солнце, он вдруг успел понять, что прощен.
*****
- Мальчик жив? – прошептал реанимационной медсестре покрытый бинтами мужчина. Услышав в ответ «Да», глубоко вздохнул. В голове крутились купола: золотые-черные, золотые-черные.
Из больницы он вышел совсем в другую жизнь. И каждый год, приезжая в село на поминальную «родительскую субботу», ещё с дороги дрожащим взглядом всматривался в купола – вроде стали чуть-чуть светлее?
Коллаж из интернета. Спасибо автору!