Если кому интересно, не волнуют меня всякие дни чекистов, палачей и карателей, вроде тех, что когда-то утопили мой Крым в крови.
Там на скалах еще видны отметины от пуль. Из них летом пробиваются трава и цветы.
Оттуда попробуй-ка уедь куда-нибудь! Улети-ка! Только если ты не паровоз или птица.
Если там у людей нет света, то у меня перед глазами и подавно его нет: одна московская морось.
Едва прикроешь глаза, типа, зажмуришься, - и ты уже на этих склонах, как в детских снах, шествуешь очень медленно.
Порхаешь, как на Луне, между камнями, и с камня на камень, среди полос тумана и желтой травы.
И совсем не страшно.
Даже чертополох больше не кусается.
Ветер не дует в лицо, не плюёт, не жалит. А обвивает тебя, обнимает, охлаждает глупый лоб.
Шепчет на ухо: ничего, что не видно моря. И если не забыл, где, - то во-он ту низинку пройдешь, и снова поднимешься наверх...
Понял? - И легко подталкивает в спину. - Только возвращайся.