Всем кагалом на Запад жить ломанёмся

    

      Ирина Прохорова сказала: «8-е марта… Я знаю, к нему, к этому празднику отношение у интеллектуалов и у интеллигенции прогрессивной очень скептическое».
      Слова хорошие. Приятно слышать от нежданного единомышленника. Каждый мужик перед восьмым марта об этом думает, считая рубли в кармане, деля их на кучки, планируя подарки – тёще, жене, дочке, внучке... Всем, кроме кошки и мышки…Тянем, потянем, вспоминается. Из кармана, не из грядки...
      Интеллектуальные друзья Прохоровой с нами солидарны, озабочены. На  грани суицида пребывают по причине «наступающего» вероломного праздника номер 8.
      Но мужик проспался и – у него опять с умом всё в порядке. Он счастлив, что угадал, подарил нужное, радость доставил, немного, конечно,  напрягаясь, а всякое посильное напряжение всегда идёт во благо и делает мужчину сильнее..
      Либеральная голова не  так устроена. И утром, и после обеда, и даже через неделю после сильного перепою у них в голове, как вчера…Они не проспятся, похмелка их здоровью не помогает. Они мыслят круглогодично, придумывают способ, как очередной символ страны порушить. Скотные дворы на селе удачно порушили, машиностроение под корень качественно снесли, плацдарм демократическому будущему расчищая, теперь…
      Символы ещё не закончены.
      Памятники стоят, ходить мешают, и первомай  празднуем. Кто-то не  там, где ему положено, похоронен. И в мавзолее один лежит! А люстрацию по сей день так и не провели!
      Забот у либералов хоть отбавляй. Есть над чем интеллектуальной головой подумать.
      Когда-то смешной анекдот ходил:«Если бы Пётр Первый не победил под Полтавой, жили бы мы, как шведы. Пётр виноват».
      Прогрессивные интеллектуалы расширяют глубокую ту мысль. Без чувства юмора, сопя ноздрями, трудятся, с профессорской  методичностью и с хмурым выражением.  В передовых науках роясь, копают глубже. Докопались до крещения Руси.
      «Скрепы, – говорят, –  мешают! Порушим, как скотные дворы порушили. А то – ха-ха-ха – «скрепы»! – хмарь с профессорского чела, сдвинутого на запад, наконец сгоняют и радуются, как на Лысой горе.…
      И верно! Символы порушим, скрепы сломаем и все разбежимся, то есть побежим, как с цепи спущенные. Глаза вылупив… Куда?
      В Европу побежим. «Куда»!? В политическое убежище. Они нам из Европы мысли присылают, через  друзей Ирины Прохоровой ценные советы нам поставляют, а мы – им… Мы им самое дорогое…Себя! Как бы по бартеру к ним все побежим. «На фиг сдался нам колхоз!» – в немецкой песне Лолиты и Цекало про Москву давно между строк читалось... Сардельки всё равно к доллару теперь привязаны. А зарплата к нему не прилипла... В сто пятьдесят миллионов ртов,  через границу за бугор ломанёмся… Всем кагалом!
      Вот обрадуются!