Младший брат

Ди Колодир
     Последние годы мне стало сильно его не хватать. Как накатит иной раз пустота – хоть волком вой. Да кем хочешь вой. Его всё равно нет. Блин, "чебуратор" косноязычный!!! Он есть, конечно же. Он не умер, не пропал без вести. Он есть и будет есть. Уж что-что, а поесть Бяшка всегда любил. Вот только далеко он от меня этот Бяшка. На самом деле его зовут Никита. Имя как имя, но Никитой-то его никто в семье не называл. Бяша, Бяшка, Бяшидо, Бяхель, засранец… Пардон, занесло. Даже племянники – дядь Бяша. Я толком и не вспомню, когда и откуда вынырнуло это погоняло, так и прилипшее к нему на всю жизнь, и ставшее, нет, не вторым, а основным и почти единственным именем. А вот почему оно наплодилось – тут и слов не нужно. Достаточно взглянуть на него – Бяшка, и более никто. Это сейчас он наголо бреет голову и бороду отпустил. А тогда… Господи, как же давно это "тогда" было!!!


     Мы с отцом гуляем по парку. Вернее, мы гуляем, а отцу сплошное мучение. Пятеро пацанов, и каждый норовит слинять в сторону, нырнуть в кусты или намертво застрять возле "лодочек" – нехитрых совковых качелей. Это такой молчаливый намёк. Удовольствие стоит недёшево, если перемножить на количество желающих, и потому никто не требует купить билеты. Если есть такая возможность, папа обязательно покатает. Как раз сегодня возможность есть – и мы с грохотом запрыгиваем в кривоватые судёнышки. Старшие в красное, средние в зелёное. И только Бяша остаётся за ограждением. Он держится одной рукой за руку отца, другой – за облупленную "перилину". Пары для него не нашлось, как обычно. Одного на "лодочку" не пустят – мал ещё. С отцом тоже не получается – у папы плохой вестибулярный аппарат. А сидеть в дребезжащей люльке, пока отец, стоя рядом, будет потихоньку раскачивать её – ага, щас! Вон на братьев уже тётка-карусельщица орёт: "Зелёная и красная, выше 90 градусов не раскачиваться – остановлю!" Нет уж – дудки, что он – мелюзга какая-нибудь?! Посему Бяхель терпеливо дожидается завершения нашего соревнования, участвует в споре – кто выше, и отправляется дальше, надёжно блокированный отцовской рукой.
     Разброд и шатание среди гуляющих усиливается. Папа устал наводить порядок в нашем броуновском движении и оттого идёт на рискованный шаг – пять пломбиров по 19 копеек. Такие – в бумажных стаканчиках с деревянными палочками-ложками. Само по себе поедание мороженного процесс неопасный. А вот завершающее действие… Пустой стаканчик устанавливался на асфальт вверх донышком и сверху притопывался ногой. Хлопок получался исключительной громкости и, при удачном стечении обстоятельств, можно было напугать пару-тройку нервных тёток, оказавшихся поблизости. Папа проявляет бдительность: во-первых, из соображений чистоты, во-вторых, чтобы избежать неприятных объяснений с вышеупомянутыми тётками. У нас своя игра – усыпить бдительность отца и привести коварный план в действие. Посему все едят неторопливо, поджидая подходящий момент. Бяша уже вымазался. Такой уж у него талант – в пломбире щеки, нос, уши и даже волосы. Первым мороженое приканчивает Жора – наш старший.  Папа придает лицу выражение правильной твердости и указывает пальцем в сторону урны. Жора мешкает, уж очень ему не хочется лишаться одного из главных развлечений. Отец волевой рукой подхватывает Жору под локоть, отрывает его от скамейки и конвоирует к урне. Бдительность родителя на какое-то время утрачена, но у нас еще по полстаканчика. Не успеть! Один Бяша так не считает. Ловким движением тореадора он нанизывает остатки еще не растаявшего мороженого на палочку, и с торжествующим видом, не жуя, проглатывает. Папа, чувствуя недоброе, не доведя Жору до урны, оборачивается, но шустрый Бяшка уже шагах в десяти от скамейки устанавливает стаканчик на асфальте в боевое положение. Отец, в надежде предотвратить несанкционированный салют, срывается в направлении младшенького. Бяшка тоже торопится и потому не попадает ногой по стаканчику. Попытка спешно повторяется, она оказывается более удачной и в тот момент, когда папа хватает сына за плечо, раздается вожделенное "бабах"! От педагогического отчаянья папа отвешивает Бяше щелбана и начинает что-то негромко выговаривать. Но Бяшу смутить уже невозможно, с торжествующим видом нарушитель спокойствия зажимает зубами палочку от мороженого и ломает ее пополам.
Пропели победные трубы, раздался гром аплодисментов, в воздух взметнулся салютный залп из четырех спасенных от папы стаканчиков. Бяша – триумфатор! Это он всех выше!


Самый младший из пяти братьев, немного мешковатый, с мамиными серыми глазами. Ох, и шпыняли мы его! А вот просто так – он же всё едино сдачи не даст. Ну разве что огрызнётся, да и то – не всегда. Родители отругали, в школе "кол" огрёб на полстраницы, да просто настроение пасмурное. А тут Бяха под руку подвернулся. Вернее, под ногу. Дашь ему пендаля – оно и полегчало, вроде.
А он жил в каком-то своём придуманном мире. Даже персонажей к этому миру насочинял. Кто же там был – Эмэм, Бабушка Кака, Зумза-Калини, Обсиракалки-Оглы… Всех и не вспомню. Да теперь и он тоже стал их подзабывать. А тогда… А тогда Бяшка безропотно донашивал наши старые шмотки и до безумия любил поесть. Особенно колбасу. Варёную, за 2-20. "Мама, покроши мне в борщ колбаски", – одна из его незабываемых фраз того времени.
Он очень старается ни в чём не отставать от нас – старших дуралеев. У него это плохо получается. Практически ничего не выходит, но он очень старается. Меж ним и старшим братом пропасть в шесть лет, но он не сдаётся. Дрожа и крича от страха, восьмилетний Бяшка летит в воду вниз головой с высоченной надстройки полузатонувшего сейнера, пробкой вылетает на поверхность, отдуваясь, неуклюже карабкается по канату и, наконец, оказывается на палубе списанного судна. Весь живот в крови – изрезал о поросший мидиями борт, синие "семейники" сползли до половины попы, ноги дрожат от усердия и пережитого ужаса. Мы дружно ржём, а Бяша счастливо улыбается – он сделал, он не испугался.


Большой семье требуется много мороженого. Посему закупалось сразу не менее двадцати порций. Маршрут за мороженым совсем несложный – пять этажей вниз, магазин на первом этаже нашего же дома, пять этажей вверх. Мама выдавала распоряжение и деньги, оставалось только найти желающего поработать доставщиком. Догадайтесь с одного раза, кто каждый раз безоговорочно и единогласно выбирался на эту должность. У старших всегда находились более солидные дела, и всегда можно пустить в ход безапелляционное враньё – я прошлый раз ходил. Бяшка ворчит, но больше для виду, влезает в кеды и отправляется за дверь. Несмотря на близость магазина Бяха иногда здорово задерживается, спокойно выслушивает упрёки (как же-с, заждались тут бояре без сладкого), выгружает купленное в холодильник и приступает к поглощению своей порции. Причину своих задержек он объяснял всегда одним и тем же – стоял в очереди. Возразить было нечего: мы за мороженым не ходили и о наличии очередей за данным продуктом имели весьма смутные познания. Но когда выяснилась настоящая причина его частых опозданий…
В общем так: иногда пломбир украшался сверху не бумажкой с бесполезной информацией, а сладкой маргариновой розочкой. Видимо вследствие хорошего настроения Главного Мороженщика города. Помимо сладости, розочка ещё обладала и цветом (розовым или жёлтым) и посему ценилась очень высоко. Просто пломбир или Пломбир С Розочкой – Вы бы что выбрали? Бяшка по дороге домой аккуратно скручивал и съедал маргариновые украшения. Все двадцать штук, а то и больше. За этим занятием он был пойман совершенно случайно.
Бяшке долго "рвали пасть", "выбивали бубну", "вышибали мозги" и прочая. А за мороженым с тех пор ходили только вдвоём – ведь дурной пример заразителен. Ну, а Бяша опять оказался в плюсе. Розочек, конечно, не стало, но и в магазин его больше не посылали.

    
Чуть позже мы с ним одновременно заболели одной и той же болезнью – рок-музыка называется. Время для такого увлечения выбрали очень неудачное. За окном махрово цвёл развитой социализм. В телике дорогой Леонид Ильич причмокивал вставными челюстями. Только-только в "Комсомолке" прогремела гнусно-кривомазовская статейка "Рагу из синей птицы". В ларьках звукозаписи (были такие, кто-то наверняка помнит) можно было отовариться только разрешённой "совковой" эстрадой и такой же мурой из братских соцстран. В лучшем случае предлагался какой-нибудь венгерский "Неотон Фэмели". В магазинах грампластинок положение было ещё хуже. Зато в соседнем подъезде проживал кекс, обладающий умопомрачительной коллекцией импортного винила. Вот только запись у него стоила дороговато – 5 рублей за диск. Это при моих 30 рублях стипендии и очень скромных Бяшкиных накоплениях. Тем паче, что львиная доля моей "стипухи" поступала в семейный бюджет. Но какое качество! Это Вам не десятая копия с "Весны" на "Маяк". Посему раз в месяц или чуть реже мы позволяли себе делать ОДНУ запись  и жили ей до следующей записи. Поверьте, "абы что" мы не записывали. DEEP PURPLE "In Rock", LED ZEPPELIN-IV… Дальше можно не продолжать?
Я к тому времени достиг возраста "пивобабыпапиросы", и, само собой, на удовлетворение потребностей этого возраста мне требовались финансы. И если мои финансы выделялись на музыку, то на девочек уже не оставалось. Посему я иногда бессовестно засовывал лапу в бяшину копилку, с твёрдым намерением потом всё вернуть. Бяха не протестовал, хотя он намного раньше меня понял, что "потом" – это начальная стадия "никогда".


Мой первый Новый Год вне дома. Я уже достаточно взрослый, чтобы праздновать его с друзьями. Само мероприятие не отложилось в памяти, как я ни пытаюсь вспомнить – не получается. А вот возвращение рано утром домой…
Меня, слегка похмельного, в дверях встречает Бяшка. Гости разошлись. Родители спят, напраздновавшись. Старшие братья учатся в Белгороде. Предпоследний сумел доказать родителям свою самостоятельность и так же празднует где-то на стороне. А может уже и не празднует, но пока не вернулся.
- Хочешь похмелиться? – заговорщицки шепчет Бяха.
Похмелье меня не мучает, но я согласно киваю головой. Тем паче жутко интересно, чем это сопливый братец может меня похмелить. Из-за дивана выуживается зеленая бомба "Абрау-Дюрсо" с чёрной "двенадцатимедалиевой" наклейкой. Я прикладываюсь к горлышку. Бяшка докладывает, что в ополовиненную бутылку шампанского он слил все остатки спиртного – вино, самогон, водку и т.д.
В первый день года по ЦТ объявлена премьера мультика "Тайна третьей планеты" по книжке Булычёва. Наша "взрослость" не одобряет просмотр каких-то там мультиков, но на единственном канале ТВ тогда мало что интересного транслировали. А уж полнометражный мультик по замечательной книжке…
Мы устраиваемся на диване, пялимся в телик и прихлёбываем Бяшин коктейль. Хватит пальцев одной руки, чтоб перечислить случаи, когда я так комфортно выпивал.
Кстати, посмотрев мультик, Бяша проникся симпатией к штурману Зелёному и постоянно его цитировал, очень ловко изображая интонации мультяшного скептика. "Пегас никуда не полетит " – значит, дело безнадёжное. "Ох, не нравиться мне этот Весельчак" – без комментариев.

   
Меня очень своевременно призвали "под ружьё". В ГДР, где я тянул воинскую повинность, не было такой жёсткой цезуры на западную музыку, как в родном "совке". Достаточно было добыть крохотный транзисторный приёмничек, старательно укрываемый от отцов-командиров, и, пожалуйста - наслаждайся любимыми мелодиями в FM-диапазоне. Я с некоторым превосходством сообщал об этом в своих письмах Бяшке. А он, безо всякой зависти, радовался этому факту, так облегчающему мою службу. А так же исправно отчитывался в пополнении нашей коллекции, благо потрошить его копилку было некому. И с какой же неподдельной гордостью он демонстрировал новые записи по моему возвращению!


Мы сидим на крохотной кухне. На столе варёная курица, овощи, колбаса (куда же без неё) и литровый кувшинчик самогона. Из динамиков древнего "Маяка" звучат выносящие мозг пассажи Пейджа. Утром брат отправляется исполнять священный долг перед отечеством. Мне этим же утром – на работу. Заявляться на службу капитально пьяным нельзя – уволят. Но мне плевать. Бяшка уходит на два года. Какая тут, к чертям, работа. Тем паче, осталось всего два часа. А у нас ещё столько друг другу не сказанного…


Я женился и перебрался в столицу. Бяшка честно исполнил свой долг в танке на Дальнем Востоке. Общаемся мало. Просто у меня новая насыщенная жизнь. И тут как гром – Бяха женится. Приезжаю на свадьбу с опозданием в десять минут – все уже усвистели в ЗАГС. Хватаю такси и к торжественному событию поспеваю вовремя.
Посреди свадебного пиршества вдруг с удивлением замечаю странное обращение – Никита. А я уже и позабыл это имя.



Бяшка умеет находить позитив во всём, и этим он выгодно отличается от меня. Как-то, в одно из моих посещений родного города, уже будучи взрослыми дяденьками, мы с Бяхой и моим сыном возвращаемся с моря. Наплавались с остервенением, с особым фанатизмом. Оттого в животах заурчало, требуя еды – много. Благо на косе расположена летняя забегаловка, выдающая в атмосферу умопомрачительные ароматы жарящихся колбасок. Колбаски лениво вращаются на жаровне, продавщица, под стать колбаскам, не торопится обратить внимание на нас – страждущих. Я перехватываю её взгляд и начинаю громким голосом перечислять наши желания – ну там "шесть карасей жаренных, рыбы мелкой сырой на закуску и большую бутылку молока!" Тираду прерывает "попсовый" звонок её "мобилы". Труженица общепита разворачивается ко мне мощной кормой и приступает к разговору в стиле "А ты – чё? А он – чё?" Минуты через две её содержательной беседы я начинаю возмущаться, чем вызываю неподдельное удивление продавщицы.
- Ты чё, мужик? Не видишь, я по телефону говорю? – и в качестве аргумента мне в лицо суётся китайско-корейская трубка с "висюльками" и стразиками.
Оторопев на мгновение, я начинаю реветь, как танкер в туманную погоду. На шум является хозяин заведения, тоже не понимающий моего недовольства. Я выкрикиваю названия инспекций и организаций, которые, будьте уверены, закроют ваш шалман. Угрозы мои вызывают некоторое замешательство в стане врагов и я, гордый злой и голодный, покидаю негостеприимную харчевню. Через какое-то время замечаю, что злой только я. У моего оболтуса выражение лица крайне довольное. А у Бяхи – подозрительно умиротворённое. Выясняется, что пока я отвлекал внимание персонала забегаловки, дядя Бяша спокойно сожрал все колбаски с жаровни, оставил рядом достаточную купюру, и вообще-то надо пивка взять – жирноваты были колбаски!


Двадцать третье февраля какого-то года… Я сижу у друга и здорово праздную. Друг не пьет, но бар у него шикарный. Посему реакцию пьющего гражданина на разнообразные коньяки-абсенты он испытывает на мне. У него в коридоре я наткнулся на целую сумку пиротехники. Димка говорит, это твои подарки, которые ты, гоблин, не получил от меня, где тебя, негодяй, носило на Новый Год. Обсуждаем нашу жизнь, вспоминаем студенческие годы, постепенно разговор сползает на мой родной город.  Наползает, как водится, злой червяк по имени Ностальгия, вышибает слезу и приходит острое ощущение, что я давно не был на Родине. Торопливо прощаюсь с другом, цепляю подаренную пиротехнику и хватаю "тачку" до Внуково. Как ни странно, сонная тетка в окошке Кубанских авиалиний выбрасывает на стойку билет до Краснодара. На этом странности не заканчиваются и меня пускают в самолет со всей моей пиротехникой.
В четыре утра я уже звоню в родительскую дверь. Меня поначалу не впускают, не веря в свалившееся на них "пьяное счастье". Потом удивляются, целуют, кормят, потом, насколько рано позволяет утро, обнародуют мое прибытие, и, поспать не удается, в дверь уже ломится мой Бяшка.
Проходит три дня, брошенная в Москве работа настоятельно зовет вернуться, и завтра я улетаю. Мы с Бяшкой опять заседаем на родительской кухне, из магнитофона, уже японского, все так же выплывает НАША МУЗЫКА. Бяха рассказывает кошмарную историю как в детстве, ты же помнишь, лежал в больнице с подозрением на желтуху. Боксы разделялись стеклянными перегородками. В соседнем боксе отбывал свое лечение мальчик, с головы до ног вымазанный каким-то малиновым антисептиком. Похоже, мальчик отчаянно скучал, и каждое утро он прилипал к стеклянной перегородке этаким Андреевским крестом, врастая в стекло лбом, носом, губами и потными ладошками и тоскливым взглядом наблюдая за Бяшей. Нет, ты представляешь, говорит братишка, каково мне было просыпаться каждое утро от взгляда Красного мальчика!?
Я хохочу от души, представляя страшную картину. Как обычно выясняется, что выпивка кончилась. Бяша многозначительно смотрит в сторону магазина, а я кстати вспоминаю про сумку с пиротехникой. Поход намечается весьма содержательный, возьмем "топлива", да еще порадуем родной двор фейерверками.
Петарды рвутся громко и освещают темный двор разноцветными вспышками. Соседка с третьего этажа дополняет грохот взрывов возмущенными криками. Соседка с четвертого ее успокаивает – Дима в отпуск приехал. Мы с Бяшей по очереди ныряем в сумку, выуживая следующую петарду. Боеприпасы заканчиваются, у Бяши в руках последняя "штука" – пирамидка с веревочным запалом на макушке. Старательно вместе и по одиночке пытаемся этот самый запал поджечь – не горит, проклятый! Когда бесплодные попытки надоедают, звяканье купленного топлива напоминает, что есть и другие незаконченные приятные дела, мы швыряем не сработавшую "стрелялку" в сумку и возвращаемся на теплую кухню к любимой музыке.
Каково же было мое удивление, когда утром, оклемавшись от ночных приключений, я вытащил из сумки истерзанную ХЛОПУШКУ с обгорелым хвостом!

Бяшка-Бяшидо! Растащила нас жизнь, далеко растащила. А вот последние годы мне стало очень тебя не хватать. Впрочем, с завтрашнего дня у меня отпуск. И послезавтра я буду в родном городе. Мы слопаем все колбаски в забегаловках. Мы скрутим все розочки с пломбиров. А, если их сейчас не делают – сами наделаем и скрутим.
Готовься, Бяшка!