Пасмурно.Кругом лужи и недовольные лица, и лишь один я восторженно иду из типографии,в которой приняли мои работы.Вот оно счастье. Я присел на влажную скамью,цветом похожую на шоколад. А рядом сидела моя муза.Невидимыми руками она обвивала мою шею. Тишина.В голове сотни идей для творений.Благодать! Но всё моё благополучие разбила вдребезги навязчивая мысль, так и просящая поразмышлять над ней. Вот можно было бы отключать свои мысли, как лампу. Раз и зажглись мысли, раз и потухли. Но, словно червяк, поедающий яблоко, не давала покоя одна только мысль. Почему я не мог написать что-то неделю,две недели назад? И почему кто-то не может сочинять что-то вовсе? Любой простой человек сказал бы, что всё это зависит от таланта. Но всё это до безобразия грустно и неправильно. Вина тяжёлой горой лежит на нежных плечиках муз, именно от этих прекрасных до ужаса созданий зависит написание чего-либо.
Начиная от нескольких дней и заканчивая несколькими месяцами не приходит она-та самая, что служит вдохновением. Почему? Ответ до простого прост. У музы тоже есть своя жизнь. И не является она к вам, быть может, из-за домашних хлопот: нужно составить список продуктов для вашего проголодавшегося холодильника, напомнить полить цветы, помечтать или прибраться в кладовке ваших мыслей.
Когда музе грустно, когда она влюбляется или же, когда она смотрит на дождь, рождается лирика. Порой, муза думает о непростом бытие, и вы начинаете невольно размышлять о смысле жизни, передавая свои раздумья клочку бумаги. Иногда, муза танцует с вьюгами шаманские танцы, поёт с нежными ветрами фальцетом или обнимает строгие стволы деревьев, утопает в облаках, передавая частичку своего вдохновения им. Тогда же вы видите во всём источник свежих и до бесконечности чудесных идей.
Муза всегда будет вас безумно до упавшей восьмёрки любить и никогда не предаст. Помните, как бы плохо вам не было, всегда глядите по сторонам, всматриваясь в каждый предмет.Быть может в одном из них муза оставит вам послание для решения ваших проблем.
Червяк съел своё яблоко и уполз. И, наконец, моя голова была свободна и бела, как чистый лист. Муза грациозно привстав, исчезла, оставив моё сознание тонуть в опьяняющих своим количеством идеях. Я поспешил домой, чтобы скорее сеть за свой любимый обшарпанный стол и слушать вдохновляющую тишину, объятую славным и вдохновляющем ароматом духов моей музы.