Не ожидала, что узнаю, что такое зависимость. Не ждала её с пряничком и самоваром, с обнимкой и букетом ромашек. Иногда думала : «Хм, и почему люди болеет зависимостью, от неё же так легко избавиться ?» Легко… Как странно это говорить, когда бросая её ты понимаешь, что нет слово легко, есть слово надо, и если ты это не сделаешь, то пропадешь в ней, как в паутине у паука. Не ждала, что она меня затронет.
Конечно, это не была серьёзная зависимость, такая как наркомания, алкоголизм. Это даже не была любовь… Самое ужасное, что зависимость была, даже не зависимостью, а маленьким увлечением, переросшее в страшное слово – « Я не я»! Я зачитывалась до того, что не понимала, где я. Я спала весь день, чтобы быть счастливой во сне, читала одних и тех же героев, придумывала им дальнейшую жизнь и переносилась в их маленький мирок, придуманный мной и автором. Разве это зависимость?
Да. Когда ты уже не ты, когда живешь жизнью чужих людей, когда испытываешь то, что испытывают они, когда становишься ими… Не страшно…
Но мне было. Я поняла, что не смогу жить так дальше, пока зависима от идеалов придуманных мной, от жизней чужих, но не моей. Я просто решила освободить себя.
Уже почти получилось. Почти. Я снова вернулась к себе, теперь я помню, что делала в определенный день и понимаю, что сейчас я должна многое сделать для своей жизни, всё то, что упустила.
Зачем я это пишу? Чтобы рассказать, исповедаться? Нет. Я просто пишу, чтобы избавить себя от этого. Эгоистично? Да. Но другого выбора у меня нет. Или я просто решила его сделать.