Еврей Вася

               
Мы часто встречались в нашем маленьком посёлке, где все знают друг друга.
Хотя нас лично не знакомили, я мог о ней многое рассказать.
Её отец был механиком на фабрике, а мать работала продавщицей в местном магазине.
Сама Наташа училась в городе, в библиотечном техникуме. Мне она нравилась.
Меня заставлял вздрагивать взгляд её больших чёрных глаз и приводила в трепет насмешливая улыбка.

Как-то мы встретились на тропинке, ведущей к платформе электрички.
Она летела вниз с откоса.
Рукава её платья, скроенные в виде крылышек, создавали видимость полёта.
Я невольно залюбовался её плавными движениями.
- Здравствуйте, – сказал я, меня зовут Вася.
- А я Сара, – немедленно парировала она.

Мне стало неловко
- Простите, Наташа, мою глупую шутку, – вымолвил я, краснея.
- Не стоит извинений, – ответила она, – всё равно нам не по пути.
- А, может быть, всё-таки по пути?
- Пошёл вон! – сказала она.
- Почему?
- Терпеть не могу евреев.
Я с разбегу споткнулся и упал в лужу.

Мы встретились через несколько лет в городе.
Была осень.
Ветер гнал по мостовой красные листья.
На ней были голубой плащ и вязаная шапочка.
Она заметно похорошела, стала яркой дамой.

Несмотря на былой трепет в груди, я решил пройти мимо.
Она сказала:
- Задержитесь на минутку.
- Что вам угодно? – как можно прохладнее спросил я.
- Хочу попросить у вас прощения за прошлую обиду.
- Это лишнее, – произнёс я и хотел пойти дальше.
Она схватила меня за рукав:
- Я читала ваши стихи. Они великолепны.
- Спасибо! – ответил я.
- Подождите, – взмолилась она, – вот ваша книжка.
Поставьте, пожалуйста, на ней свой автограф.

Я хотел отказаться, но вдруг передумал
и поперёк титульного листа размашисто написал:

На долгую память!

        Еврей Вася.

                Р.Маргулис