И ведь на всём белом свете нет никого, с кем бы ты была понятой на все свои 100%. Ни в Нью-Йорке, ни в Австралии, ни даже на Луне... нет никого, с кем бы ты говорила на одном языке. И ты всегда ищешь, ждёшь встречи с этим несуществующим человеком... А зачем он тебе? Что ты ему хочешь сказать, что сможешь дать? Вот в твоём маленьком городке тебе тесно, но и в Москве будет так же тесно, только понять это там тебе будет сложнее потому, что там больше соблазнов для засовывания своего носа.
Нигде нет остановки и дома. Вечный путь в никуда из ниоткуда. Вечное одиночество и вечный поиск. И боль...
И всё понарошку.
Понарошку любовь, все слова, сказанные тобою, понарошку стоны в постели и колыбельная у детской кроватки, понарошку наряды твои и пробежка по утрам. Всё лишь для того, чтобы как-то обозначить твоё присутствие в этом мире. В мире, где тебя нет...
Пока тебя никто не любит, тебя нет.
А когда тебя любят, а ты нет, это снова боль.
И когда мы любим сами... не кого-то, а просто несём в себе любовь как свой смысл... Сердце большое и оно как рука, ласкающая ребёнка по голове... А ребёнок этот - весь мир...
И больно от того, что он всё равно плачет. Ты гладишь его по волосикам, а он стонет под твоей рукой-сердцем...