Как ты красива, дочь моя. Твои тонкие брови, нежный рисунок которых, еле касаясь безымянным пальцем, я повторяю, огибают полукругом глаза цвета воды в озере, когда там купается на закате солнце. Твоя родинка на щеке еле заметно трепещет, словно собирается взлететь бабочкой. Твоя белая кожа так нежна и прозрачна, что сквозь нее проступают голубые ниточки твоих вен. Твоя шея, запястья и щиколотки так тонки, так хрупки и так беззащитны, что у меня разрывается сердце от жалости и любви к тебе. Ведь мир так опасен и жесток.
Но ветер никогда не растревожит твои кудри, цвета золотистого каштана. Солнце никогда не коснется твоего белоснежного личика и не оставит на нем следы поцелуев. Прохожий не обернется вслед твоей легкой стремительной фигурке.
Потому что ты … не родилась.
Богу было угодно, чтоб ты появилась на этот тревожный мир, ведь он любит свое чадо, и посылает ему страдания.
А кто же убережет тебя от страданий, как не сама мать?
Ты так красива, моя дочь.