Холодный ноябрь.
Мне восемь лет.
Дед учит меня кататься на коньках.
Коньки - это тупые, замученные "гаги", непонятно откуда взявшиеся на мою погибель. Все обучение проходит во дворе.
Льда нет.
Дед в ботиночках имитирует движения конькобежца и потешается над моими трясущимися, нелепыми ногами.
Примерно через полчаса катаний по асфальту мы идем домой.
Дед веселится, я реву.
Реву от обиды, от поражения.
Хорошо деду, он взрослый, он все может, он бы мне показал "класс", жаль, коньков его размера у нас нет.
А, так... уууууу...
Дома реву уже сидя под столом.
Там, где есть специальная приспособа для детского сидения и ревения.
Вынуть меня из под стола нет никакой возможности.
Бабушка не выдерживает, поднимает очки от вязания:
- Еленка, что плачешь-то?
- Дед... Дед говорит... Дед говорит, что я ездить не умею... Ааааааа...
- Ну, и что?
- Как что? Он умеет, а я нет.
- Лена! Дед никогда не стоял на коньках. Ты-то еще научишься, а он уже вряд ли. Не плачь.
Всё. Мое горе проходит. Мне становится жалко деда и мы миримся.
...а под Новый год всезнающий Мороз приносит мне "фигурки".