Вчерашним умом не мудреешь. Посажен. Откопан.
И выводы, будто плоды, сведены к закромам.
А после приходит другой — как бы рядом иль около,
И даже в тебе. Целиком или - лишь пополам.
Но ум не нашел для себя защищающей мысли,
Что это случалось. Не раз. И не два. В голый нерв
Врезались зубами голодные, грязные крысы,
Лишенные совести — или хотя бы манер.
Вчерашним умом не сказать себе: хватит иллюзий,
Надежд, что пришедший другой - только выпавший снег,
Не знавший еще ни плевков, ни двуногого груза,
Когда тот двуногий по сути едва человек.
И веришь, что будет иначе. Иное молчанье.
Его объясненье. Ему поворот в целый круг.
И крик! Но другой! И другие ладони в начало,
Что станет концом - для души и доверчивых рук.
Но это потом. А пока ты стогласная радость.
Стоглазая — видеть, сторукая — то обнимать.
Того! Для кого твоя память навеки терялась,
Чтоб всех до него - не прощенных - почти забывать.
Пришедший, зачем ты такой?! В простоте недомыслий.
В изломе законченных форм и согласии швов.
Мне весь непонятный. Мне — той, что еще не догрызли.
И той, что рождалась 7 раз, - ожидая любовь.
2016