Подпол в доме моих родителей - место темное, тупиковое и не однозначное. Кроме мышей, одной ненадежной кошки и отца, смельчаков заглянуть туда не находится.
Звонит как-то мне отец и просит, набери меня через часик, я под дом полез. Так, ты, будь добра, проконтролируй, что вернулся. Угу, говорю, полезай, будь спокоен.
Я становлюсь добра минут, так, через сорок. Не отвечает. Через пятьдесят. Не берет. Через час. Нет. Далее звоню через каждые пять минут, вырабатывая параллельно два плана. План спасения - на случай форс-мажора, план мести - на все остальные случаи.
Отец отзывается всего через полтора часа после начала истории. Вы слышали когда-нибудь голос невинности? Я слышала. "А? Да? Видимо кнопочку нажал. Случайно. А, ты уже звонила? А, я сижу, тебя ругаю, что не звонишь, не беспокоишься".
Мирно швыркает чаем мне в ухо. Шуршит печененкой. Папа, папа, папа... Зачем тебе нужна сумасшедшая дочь?