Некто, одетый в сплошную дрянь,
осмысленная бездарь,
глубокой ночью ноября
спустился из подъезда,
пешком успеть к открытию метро.
Двумя часами позже,
настойчивый, как метроном,
конкретный, как мороженое -
он открывал заслуженный кефир,
усталый гладиатор,
вдыхая радиоэфир
сочящийся сквозь ретранслятор.
По циферблату выждав нужного угла,
проступком незапятнан,
безукоризненно трёхцветен и двуглав,
упорный некто движется обратно,
ища меж пальцев что-то про буддизм.
Застывшим тестом в позе интеграла,
он до конечной был непробудим,
и выходил по красному сигналу,
налитым боровом
в истоптанный простор,
всё в ту же поворачивая сторону,
переходя на тот же светофор...