Поздний вечер 8 марта. День прошёл обычно, буднично. Лежу и жалею себя. Мой мобильный телефон дремлет на тумбочке рядом со мной. Вдруг – звонок. Кто бы это мог быть, ведь уже одиннадцатый час? Беру аппарат и слышу:
- С праздником, моя далёкая женщина!
Я немею, не смею поверить: в трубке его голос.
- Ты слышишь?- спрашивает он.
Слышу, слышу, ещё как слышу, но ответить не хватает дыхания. Сказать, «спасибо» - слишком мало. Он догадывается, он это понимает. Наконец, я набираюсь сил и стараюсь отвечать спокойно:
- Спасибо за поздравление. Ты меня безмерно удивил.
- Вы, наверное, сидите за праздничным столом?
- И вовсе нет. Я лежу в постели. Праздник этот, он не для меня: к женщинам я имею очень малое отношение.
- Извини, что звоню поздно. Я думал, что праздник у вас в разгаре.
- Что ты, что ты, не извиняйся. Спасибо, что вспомнил, позвонил,- говорю, а сама едва не плачу.
И потом ещё говорим, говорим. О чём, не помню, только помню его взволнованный голос, паузы… Мне кажется, что даже слышу стук его сердца. А, может быть, своего? Счастье, огромное счастье горячей волной захлёстывает меня, и до самого утра я перебираю в памяти услышанные слова, Нет, даже не слова, а интонацию, паузы, дыхание в трубку. Всё, как было давным-давно.
Нет, это мне не приснилось. Это был его голос, который через тысячу километров, преодолев пространство, завершил мой будничный день чудесной сказкой. И я шепчу себе под нос: Спасибо, спасибо, спасибо! Спасибо, Господи, что надоумил его позвонить.