Бачата

Все персонажи новеллы вымышленные. Совпадения - случайны (прим. автора)

Где-то в далёкой Доминикане, на берегу океана, на белом коралловом песке, изнуренные богатством, увядающей красоты женщины танцуют с местными жиголо бачату. Медленно неторопливо, как волны танец накрывает их своим ритмом и мысли улетают куда-то вдаль в космос, где россыпь звёзд видна над склонившимися в услужливом реверансе кокосовыми пальмами. Луна покачивается в такт сливающимся в танце бочата бронзовым телам. Душный воздух пахнет фруктами, заморскими цветами с примесями Кензо и Нарцисио Родригеса. Страстный танец бачата, страстный и зовущий в таинственную глубину соломенных хижин, сулящих продолжение и утоление страсти.
Примерно такая картина представилась мне, когда позвонила знакомая и предложила пойти с ней на уроки бачаты и сальсы в качестве партнера. 
- Соня, я не танцевал со студенческих пор, может только на свадьбах и юбилеях, да и то хорошо нажравшись – слабо отбиваясь от настойчивых атак возражал я.
- Не волнуйся, во-первых, я тоже не умею, во-вторых это ничего не будет тебе стоить. Партнеры приглашаются бесплатно. И в-третьих – самое важное, мне просто будет приятно с тобой танцевать, чем с каким-то незнакомым мужиком.
- А, понял – что-то вроде жиголо. Снова в мыслях начали визуализироваться образы смуглых белозубых мулатов или креолов с зализанными чёрными волосами.
- Нет, жиголо – это не то. какой из тебя жиголо.
- Я просто у Хемингуэя читал. Так, образно, вроде как Даниэль и Дезире.
- Значит договорились завтра в шесть на Гоголя 34, я перезвоню – резюмировала Соня, видимо считая ниже своего достоинства вдаваться в объяснения, и телефон перешел на короткие гудки.
После смерти мужа Соня внезапно разбогатела, но годы идут и к сожалению, забирают самое дорогое для женщины – молодость и красоту, поэтому Соня в свои шестьдесят решила во чтобы то ни стало замедлить этот процесс с помощью денег.
Почему ж не помочь одинокой женщине – подумал я -  у каждого из нас к старости свои тараканы в голове. Насмотревшись на Ютубе роликов про бачату, я понял, что партнерша в этом танце должна полностью подчиниться кавалеру, чутко отзываясь на его сигналы своим гибким телом. Это подразумевало дальнейшую интригу. Но с другой стороны обучиться танцу – когда выпадет такая возможность? Скорее всего это и мой последний шанс. С такими мыслями в назначенный час я появился по указанному адресу.
Мужики не часто смотрят на себя в зеркало. Нет я не о том, когда бреются и не о том, как завязан галстук, а просто о внешности. «Как я выгляжу?» - стандартный женский вопрос и редкий для мужчин.
Когда я вошел в пока ещё пустой танцевальный зал, меня окружили зеркала, с которых на меня смотрел не белозубый латинос с бронзовым торсом, а вполне себе с брюшком седеющий преподаватель, с покосившимися очками.
- Вы и есть партнёр Сары? – Негромко спросил кто-то.
Я обернулся. Передо мной возвышался тот самый образ, что сформировался в моём воображении, но более российского разлива. Образ представился – меня зовут Серж. Потом поправился – Сергей. Серж — это танцевальный псевдоним.
- Рад познакомиться – а в мыслях - куда же ты со своим пузом и окостеневшим торсом?
Мы пожали руки. И тут вошли дамы. Немного отлегло. Треники и кроссовки, сделали своё дело – возраст проявился в полный рост. Обычные бабушки на даче (если кратко), с налётом ботакса и других неудачных пластических процедур. Но я тоже не Ален Делон. Так что сам согласился. Появились и партнеры, но все моложе меня лет на двадцать. Мы разделились на пары. Зазвучали долгожданные ритмы бачаты. Серж был вполне профессионален, и мы быстро овладели основами. Надо сказать, что, погружаясь в этот танец действительно подчиняешься ритму и мысли исчезают, несмотря на одеревенелость мышц и хруст в коленях.  Но, как оказалось, только не у женщин. С Сарой что-то начало происходить. Она начала как-то странно посматривать по сторонам, лицо напряглось. Ноги стали путаться и сбиваться с ритма. Я не мог понять в чем дело, отдергивая свои шлёпанцы от наступавших кроссовок. Но тут прозвучала команда тренера – «Смена партнеров». Мне досталась подруга Сары. Она была более раскована и в лоб спросила – «Вы вместе с Сарой в Италию едете?»
- Нет – огорчил я – просто попросила по-дружески помочь.
- Просто так? Повезло ей, что вы согласились.
- Почему? – У меня стало закрадываться сомнение и я (как мне кажется) эффектно её закрутил.
- Ну там же все бачату умеют танцевать – сдула она упавший на глаза локон – а здесь учиться дешевле, чем там. И партнёры тоже дешевле.
-  Сколько, если не секрет?
- Ну полторы две тысячи за час.
- Как эти? – Я кивнул в сторону.
- Как они.
- Мне до них далеко. Наверное, тяну на пятихатку.
- Вы другой. Вы не жиголо.
После урока бачаты мы вышли на улицу. Было уже темно, моросил дождь. Мы молча шли по мокрому асфальту. Сара порылась в сумке и вытащила тысячу рублей. – Тебе не нужно больше приходить, вот возьми, спасибо.
Неужели у этих людей всё измеряется деньгами? – подумал я, удивлённо глядя на купюру. Потом повернулся и молча ушёл, не сказав ни слова. Дождь всё шел, в голове звучала бачата, и меня посетила мысль – а в результате, кто же тогда жиголо?


Рецензии