Я иду по улице. Как обычно, вглядываюсь в лица, в тела. Люди шевелятся, идут туда и обратно. Когда-то я сравнивал их с тараканами, сегодня со стадом рогатого и не очень скота. Завтра... завтра надо будет придумать новый способ их рассматривать. Взгляд переходит от человека к человеку, не задерживаясь ни на одном дольше, чем чтобы оценить её или его сексуальность. А затем я вижу... этих.
Они закрывают глаза тёмными очками, надеясь, что я не замечу их. Как они не понимают, что именно этим они и выдают себя?
Сними очки - и что я увижу под ними у тебя? Пустые глаза. Душу из них высосала Машина. Комбинат, пожирающий души за порядок. Через интернет, через друзей и отношения
Иные и вовсе стали машинами высасывания. Я узнаю это самым неприятным образом. Подхожу к девушке и обращаюсь:
- Почему безусловно красивые глаза прячутся за очками?
На любезный вопрос она вопросительно поднимает бровь. Затем до устаревшей модели мозгов в её черепушке доходит смысл слов и изящная рука с длинными ногтями приcпускает очки. В ужасе я срываюсь с места в бег, так, чтобы меня и её разделяло как можно большее расстояние. Добежав до угла и спрятавшись во дворе, я пытаюсь отдышаться и прийти в себя.
Бесполезно. Эти чёрные дыры, заменённые на Заводе, будут преследовать меня ещё долго. Единожды вцепившись, они ещё долго будут пытаться дотянуться до меня. Обработать, отформатировать, закабалить. Я обречён на осознание скрытой правды, пока не стану, как они, или не сброшусь с моста в отчаянии. Нет, я слишком слаб и тщедушен, чтобы закончить свою жизнь. Страдания мой удел.
Я вспоминаю, что когда-то был большим. Когда-то я мог воспротивиться их влиянию, сказать что-нибудь хлёсткое и обратить их воздействие на них же. Чёрным дырам приходилось поедать самих себя. На их место удавалось вернуть настоящие глаза. Но всё это было слишком давно, и я уже не тот.
Пытаясь прийти в себя, иду в знакомые места. Друзья смотрят искоса, но всё же здороваются, признавая.
- Ты как будто призрака увидел.
- Ну, типа того. Вы же меня знаете, всё как обычно.
- Ага, - замечают они. По глазам я вижу, что веры мне нет. Но разбираться они не собираются. У них своя борьба с Машиной. Кто я, чтобы призывать их на борьбу? Маленький человек, лишённый воли. Наполовину в Машине, лишь на Заводе ещё не побывавший.
Не в силах поддерживать разговор, не способный просить о помощи, я прощаюсь и ныряю в автобус. Смотрю в окно невидящими глазами, а в голове продолжают работать невидимыми дрелями множащиеся образы чёрных дыр. Значит, всё? - говорю я сам себе в голове.
На помощь приходит единственное средство. Я достаю Книгу, нетерпеливо, рискуя уронить сокровище на грязный, трясущийся пол. Открыв книгу и бержено достав закладку, впиваюсь глазами в текст.
Когда-нибудь лапы Завода доберутся до меня, и даже это перестанет работать. Когда-нибудь.
P.S.: Вот такая вот зарисовка родилась под воздействием Кена Кизи, а точнее, его книги "Над гнездом кукушки". Такой вот приём ЛСД через третьи руки. К слову, как по мне, так это уже серьёзный комплимент книге, когда её прочтение вызывает желание написать в похожем стиле. Это не значит, что я не напишу рецензии, просто имейте в виду.
P.P.S.: У меня имеется блог в ЖЖ - http://jrchernik.livejournal.com. Иногда рассказы там появляются раньше, чем здесь.