Реальный случай.
А дело было, дорогие питерцы - вы это место наверняка знаете - близ монастыря, напротив трампарка Коняшина. Там, если помните, была (а может, и сейчас есть) бензоколонка.
А я, когда семейная жисть совсем уж допекала, не позволял себе в лицо жене эмоции выплескивать (она-то в чем виновата?), а просто на улицу драться выходил. Подваливаю к чуваку: а чего это у тебя глаза целых два, да еще нос меж них растет? (резонный вопрос и веский повод для выяснения объективной истины). И в глаз. Или по носу.
А тут, блин, как назло, никого нету, ибо глубокая ночь. А у меня еще второй способ разрядки был - мотоцикл оседлать и со свистом прокатиться.
Влез на свою родимую Явушку-350 и рванул, аж колесо дыбом. Но при всей расстроенности соображаю, что в баке почти пусто. Ну, и еду на эту самую заправку, благо она круглые сутки работала.
Прикатываю, ехарь-мохарь - а за стеклом красуются баночки МС-20, дефицит страшенный, а для коробки самое то (мотоциклисты, согласитесь!!) Заправляюсь и беру еще пяток этих чудесных баночек. Ну, удача!! Сразу и психика расшатанная стабилизировалась. Упаковываю баночки в рюкзачок и приматываю резинками к багажничку.
Отъезжаю я это от колонки на приличное расстояние, а то за курево убьют или в лучшем случае легавку вызовут. Устраиваюсь на сидении как на лавочке и вытаскиваю сигарету. Появляется ментовский фургон, но мне-то чего до ментов - курю-то ведь не под бензошлангом, порядка не нарушаю! Мусора выскакивают справа и слева, орава целая, бегут ко мне, а я сижу себе и сигареточкой пыхчу.
Для начала меня сзади берут за шею, а спереди пару раз бьют в живот, а потом сваливают на мостовую и добавляют ногами. Я, конечно, сильно удивлен. И спрашивают: а что у тебя, бля. в рюкзаке? Ну и отвечаю как на духу: а масло! Ах, масло... и тут такое начинается... помню только, что волокут к фургону и несколько раз мордой о порожек (5 выбитых зубов, вывих челюсти, сотрясение мозга). Потом втаскивают внутрь и я начинаю летать от стенки к стенке как теннисный шарик (два ребра и травматическая грыжа). Драться - бессмысленно. Потом уделывают лежачего ногами (вывих левого плеча и обширная гематома бедра). Сознание куда-то уплывает, но я точно помню, что снаружи кто-то орет: п...ит этот м..ак, никакого масла у него нету! Ну, думаю - вообще бермудский треугольник! Было масло - и нет его!...
Сколько валялся, не помню. Распрямиться не могу, вздохну - кашель душит и боль страшенная, рвет как последнего денатуратчика, рука левая не действует, рожа в крови. Пустой рюкзак и пять баночек на асфальте валяются (чертовщина какая - не было масла, и вдруг снова оно появилось!!) Так и бросил все на дороге, не до того было - сумел завестись, залезть, доехать.
Жена мне: уделали? А так тебе и надо, приставать к людям не будешь.
И совершенно случайно узнал, за что били. В общаге, где я был частым гостем, кроме нас, студентов-химиков, обретались еще будущие юристы, проходившие в то время следственную практику. Они-то и сообщили, что в ту ночь неподалеку от места описываемых событий обворовали гастроном и уперли сотню килограммов сливочного масла вологодского несоленого, по три, вроде, с полтиной за килограмм.