Ты поставила свечу у иконы Преподобного Серафима Саровского. Я тоже. Стою вот напротив тебя. Твои губы шепчут молитву, на лице умиротворение. Видно,ты меня в лицо не очень-то знаешь, и я бы тебя не узнала, если бы не он, стоящий за твоим плечом. Да, неплохо выглядишь: кожаное пальто, шарфик на голове стильный. Я вобщем-то тоже ничего: куртку вот новую купила. Закатить бы тебе скандал... Ну просто так, по обычаю... Но нельзя, место не то, да и не хочу, потому что ты молишься моему любимому Серафиму. Говорят, мастером был святой на крепкое словцо. Я сдержу свои матюгальники про себя. Вишь, пришла помолиться, а тут ты... Поневоле грешу.
Собственно, ты орудие моей мести. Случилось не по-моему, а по-божьему. Он меня ревновал к каждому столбу, а теперь ты его. Вот он и не здоровается, боится тебя, а в глазах печалька. Я его понимаю, я тоже часто проходила мимо людей, опускала голову и не здоровалась: боялась его гнева и придирок. Я же, блин, миротворец, а мира все равно не получилось. Наш с ним сын говорит, что ты вкусно готовишь и вообще его привечаешь хорошо. Это тебе плюс. А у меня как-то не очень с готовкой, по настроению.
Молись, молись, бабонька, чтобы удержать его, чтобы все, как у людей. Я знаю, тебе тоже досталось от бывшего супруга. А я вот десять лет как одна. Но не жалею, я стала сама собой: хожу, куда хочу, смеюсь и плачу вволю, без оглядки, никто отчета не требует.
Господи! Прости! Прости меня, Святой Серафим! Я приду к тебе как-нибудь в другой раз. Дай здоровья этой дуре: третьей жене моего второго мужа.
2016