Устают ли ангелы?

Андрей Варшавский
«Темная ночь,
только пули свистят по степи…», –

доносится красивый, но грустный голос из радиоприемника в гостиной. Я закрываю детскую книжку, которую сегодня купили в магазине, и внимательно смотрю на обложку. На ней нарисован домик под деревом и стоящий перед ним мокрый печальный зайчишка. Настроение у меня такое же невеселое. Тускло светит лампа на кухне, в спальне едва слышно тикают настенные часы. Если бы я умела читать, то, скорее всего, отвлеклась бы от грустных мыслей. Но мне исполнилось только три года. Поэтому сижу за столом, ем хлеб с маслом, посыпанным сверху сахаром, и жду, когда бабушка Уля закончит разжигать печку и почитает мне. А пока смотрю в окно и думаю о мамочке.

– Скоро мама приедет из больницы, золотце мое. Да не одна, с Ванечкой, – подходит бабушка и наливает чай. – Должны завтра выписать, даст Бог, – добавляет она и, повернувшись к иконе, крестится.

Слово «больница» мне совсем не нравится. Ведь она забрала маму. Пусть и на время. Я знаю, что родился братик, и вроде должна радоваться тому, что будет с кем играть в прятки и гулять на улице. Но думаю не об этом. Не понимаю, как такое возможно, но я знаю, чем закончится сегодняшний день! От этого мурашки бегут по спине, и рукой через свитер хочу почесаться.

– Что тут у нас за история? – бабушка берет в руки книгу и садится рядом на кровать.

«Заячья избушка», – вспоминаю я. И пугаюсь. Откуда я знаю, как называется сказка?

 – Заячья избушка, – повторяет за мной бабуля. – Жили-были в лесу лисичка и зайка…

Но я не слушаю историю про лесных зверей, а затаила дыхание и почти не дышу. Мне страшно – ведь я заранее знала, что скажет баба Уля. Но еще ужаснее даже не это – как Дед Мороз не забывает имена детей, так и я помнила, что будет дальше. Не хочу быть колдуньей. И даже волшебницей!

Если бы заплакать и все рассказать бабушке… Так и сделаю. Но потом. А пока…

 Я не знаю, что за песня доносится из гостиной (если бы слышала раньше – запомнила бы такую красивую мелодию). Но знаю, какие слова сейчас прозвучат. Я повернулась в сторону двери и стала тихо подпевать:

«…Ты меня ждешь,
И у детской кроватки не спишь,
И поэтому, знаю, со мной ничего не случится»

__


Прошли годы, но чувство того, что не впервые иду по своей извилистой жизненной тропе, а время от времени ступаю на заранее известные как ровные, так и ухабистые дорожки, продолжает меня посещать.

Конечно, оно не сравнится по силе с тем первым, детским. И все же…

 «Ты улавливаешь информацию, которая содержатся в космическом пространстве», – уверяли сторонники бесконечной базы данных о прошлом, настоящем и будущем, чем является наша Вселенная.

«Простая бабская интуиция», – не сомневались подружки, с которыми провели немало вечеров.

«Дьявол у тебя за спиной»! – как-то бросила мне безобразного вида старуха с единственно уцелевшим желтым зубом во рту в момент, когда прошла мимо ее вытянутой в ожидании монеты руки.

Да, бывало и такое.

Но я-то знаю, в чем настоящая причина того, что называю как «неплотно закрытая дверь».

Когда я появилась на свет, ангел, как обычно, прикрыл ладонями мои глаза и прошептал на ухо:

«Шшш… забудь о грядущем».

Но не вложил в свои уста достаточной силы внушения, и малютка, которой пошла вторая минута жизни, не все из предопределенного будущего забыла. И еще помню, что мой Хранитель неплотно сомкнул пальцы и сквозь них просочился яркий свет, который коснулся новорожденной Наденьки.

Возможно, он просто устал это делать. Каждый раз одно и то же.

Или ангелы не устают?